tag:blogger.com,1999:blog-44269848555839424012024-03-17T14:20:09.855+00:00SEM COMPROMISSO.comPedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.comBlogger778125tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-44032784161629576772024-03-17T14:16:00.004+00:002024-03-17T14:19:35.869+00:00LA PALOMA<p><span style="font-family: verdana;">Si a tu ventana llega una paloma </span></p><p><span style="font-family: verdana;">Trátala con cariño que es mi persona... </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYL00dLjEiQ5y4iMzcf8Ws1Zw4j7diyqIvzHgTS6Ig7Fkmi0MjFS_Al2swnMmEpP76O2rfDikx0xIdE1poeJzjaRWCjR1WtQQ-7SY9kKOTI9ybGLpaw2WA1qHKCvPoJe_Cc_yrRqcachAk3LCoHy3OUKmsumatl4fNE32ryo5iWLNihH1-iSBY_BxuWiUa/s1280/Pomba,%20Junho2008-ponta%20delgada.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1280" height="512" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYL00dLjEiQ5y4iMzcf8Ws1Zw4j7diyqIvzHgTS6Ig7Fkmi0MjFS_Al2swnMmEpP76O2rfDikx0xIdE1poeJzjaRWCjR1WtQQ-7SY9kKOTI9ybGLpaw2WA1qHKCvPoJe_Cc_yrRqcachAk3LCoHy3OUKmsumatl4fNE32ryo5iWLNihH1-iSBY_BxuWiUa/w640-h512/Pomba,%20Junho2008-ponta%20delgada.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"> <span style="font-family: verdana; font-size: x-small;">Texto: fragmento do poema da canção "La Paloma", composta em 1863 por Sebastian Iradier e Salaverri; </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;">© fotografia: pedro serrano, Ponta Delgada (Açores), Junho 2008. </span></div><p></p><p><br /></p><p><br /></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-59997768567317590602024-02-17T13:46:00.003+00:002024-02-17T13:46:50.516+00:00ALEXEI NAVALNY (1976-2024) - MURDERED BY PUTIN<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLt7X92Avc3ngX0_2Li-_cw5ZEN6Mq1Tdgho3bK2xC6TOq8wDZmxN4RZCITu3bK2cSRbyh5lFXgYrb3lOYpiLKRPtKI9PmUmJdRVlsfhNUEW9Aq9belwWlsMEes_t5t4fmCqlovs51WV6Wj5cRCiweXLi28CfIEahXiLGkBLzI20uOKKkXGupyWsYVlwEc/s534/unnamed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="534" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLt7X92Avc3ngX0_2Li-_cw5ZEN6Mq1Tdgho3bK2xC6TOq8wDZmxN4RZCITu3bK2cSRbyh5lFXgYrb3lOYpiLKRPtKI9PmUmJdRVlsfhNUEW9Aq9belwWlsMEes_t5t4fmCqlovs51WV6Wj5cRCiweXLi28CfIEahXiLGkBLzI20uOKKkXGupyWsYVlwEc/w640-h360/unnamed.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><div class="wDYxhc" data-attrid="kc:/people/deceased_person:died" data-hveid="CBYQAA" data-md="1001" data-ved="2ahUKEwjqwqLjwLKEAxWDgv0HHVf7B08QkCl6BAgWEAA" style="caret-color: rgb(32, 33, 36); clear: none; color: #202124; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px;"><div class="Z1hOCe"><div class="zloOqf PZPZlf" data-ved="2ahUKEwjqwqLjwLKEAxWDgv0HHVf7B08QyxMoAHoECBYQAQ" style="line-height: 1.58; margin-top: 7px;"><div class="rVusze"><span class="LrzXr kno-fv wHYlTd z8gr9e" style="line-height: 22px;"></span></div></div></div></div>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-54601750439344077602023-08-24T10:10:00.006+01:002023-08-24T10:12:05.416+01:00AMOR DIGITAL<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioBYIQLEJaeUKk1vGmaxyqG8Bf-U9h4RD6QhSjz4rtgPyGeJ_irRGS6EtGhaJcjE2MGTL6405BMAZBT5daJWf4EiYRZR7WcAiytZQuGOR_84hZu1uG3mCn03ikJOW6r9mm42QD1cCoGF4NWi2NiJKVbblIJ42UYQ2Klm7Uc1R-2jU7BV5SxM6eTHgOX8Lz/s2560/L1280466.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1920" data-original-width="2560" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioBYIQLEJaeUKk1vGmaxyqG8Bf-U9h4RD6QhSjz4rtgPyGeJ_irRGS6EtGhaJcjE2MGTL6405BMAZBT5daJWf4EiYRZR7WcAiytZQuGOR_84hZu1uG3mCn03ikJOW6r9mm42QD1cCoGF4NWi2NiJKVbblIJ42UYQ2Klm7Uc1R-2jU7BV5SxM6eTHgOX8Lz/w640-h480/L1280466.JPG" width="640" /></a></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">© fotografia: pedro serrano, Viseu 2023.</span></div><p></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-7536266035792044712023-07-30T00:12:00.004+01:002023-07-30T00:20:47.894+01:00LOJA DOS TREZENTOS<p><span style="font-family: verdana; font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzucxx2DZDFUGHtlc6Nd0uF2JQggN-k0PUc_x7RGBhsRsfeZvja7bS5nr9Xssu5oKEBBDWmma_6Pjz1IWx2LTfgY8WRdP2rxVILmHeciH_t-FVUehtZgvYCtj6HqLrBM-3F9sFarShvtq1FV9vr855k7b2FRugya9V-bZNdT6IE9U4HbLSYWWrkMWvQNts/s1792/Pizarro.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="867" data-original-width="1792" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzucxx2DZDFUGHtlc6Nd0uF2JQggN-k0PUc_x7RGBhsRsfeZvja7bS5nr9Xssu5oKEBBDWmma_6Pjz1IWx2LTfgY8WRdP2rxVILmHeciH_t-FVUehtZgvYCtj6HqLrBM-3F9sFarShvtq1FV9vr855k7b2FRugya9V-bZNdT6IE9U4HbLSYWWrkMWvQNts/w640-h310/Pizarro.png" width="640" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Com a presteza do merceeiro que tira o lápis detrás da orelha e sarrabisca uma conta no papel de embrulho, o ministro da saúde comparou nos telejornais a República de Cuba a uma empresa de prestação de serviços, daquelas a que o ministério recorre às colheradas para esticar a manta de retalhos do Serviço Nacional de Saúde.</span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Segundo o homem, quando paga a uma destas empresas não tem de se preocupar se o dinheiro vai todo para os médicos subcontratados através dela ou se a direcção da empresa mete dinheiro ao bolso no processo. Pizarro, aliás, acha muito natural que o faça... <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Assim, para ele fica resolvida a questão de o governo de Cuba meter, ou não meter, ao bolso oitenta ou mais por cento do dinheiro pago aos seus médicos pelos países para onde os exporta, como se fossem charutos ou barris de rum. Pizarro não tem nada a ver com isso, lava daí as suas mãos, o que, como se tem visto pelo modo como comanda o SNS, é o que ele sabe fazer melhor. Lavar as mãos com frequência é uma coisa boa, o ministério a que preside este grande estadista recomenda-o amiúde. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Portugal anda atarefado a contratar 300 destes médicos semi-escravos e, pelos vistos, não se interessa pelas condições em que o faz, tal como os passadores e intermediários não se incomodam com o que acontece aos imigrantes que se afogam no mediterrâneo ou com os que atulham as estufas do Alentejo. Problema deles.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">É claro que, neste seu empreendedorismo conquistador, Pizarro é forçado a ir arregimentar esta mão de obra bem-comportada ao terceiro mundo, neste caso à América Latina (África não tem sequer médicos para exportar), pois em nenhum outro local do mundo conseguiria, com o que Portugal oferece e paga aos médicos convencer, sequer, um único.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Tendo já perdido a capacidade de me espantar com a fibra e o estofo dos governantes que nos calharam em sorte, limito-me a corar de vergonha por habitar um país onde se vai acentuando, a cada dia que passa, o aroma esclavagista que nos tornou célebres noutros tempos. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: large;"> </span></o:p></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-48885959206253040392023-05-11T14:44:00.003+01:002023-05-11T14:49:14.671+01:00CADA CAVADELA, DUAS MINHOCAS<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span face="Calibri, sans-serif">Temos de agradecer à TAP, e às peripécias com ela relacionada, o</span><span face="Calibri, sans-serif"> </span><i>upgrade</i><span face="Calibri, sans-serif"> </span><span face="Calibri, sans-serif">do dito popular "cada cavadela, sua minhoca". Agora, ainda entorpecidas pela luz do sol com que a enxada lhes iluminou a toca, os invertebrados bichos surgem aos dois, por vezes três, por cavadela.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilirUJPpHg7OJArXFW9_26n6We9GbYe9eGJDFdOCtY3Htfiu7lL5WSNCcscRAq4xz8qnMV9aFYYOqjk_qu-vdFJ3VzqUcd4CvN6MIF33ArOn3EVO99EQS_CfqA62dvU27rd5ebizz3_lnrbpbTYVQnB7EzNBxoaz0MUT0ZFUd_IJxekBK6CI7uD7JVEw/s934/constanc%CC%A7a.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="739" data-original-width="934" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilirUJPpHg7OJArXFW9_26n6We9GbYe9eGJDFdOCtY3Htfiu7lL5WSNCcscRAq4xz8qnMV9aFYYOqjk_qu-vdFJ3VzqUcd4CvN6MIF33ArOn3EVO99EQS_CfqA62dvU27rd5ebizz3_lnrbpbTYVQnB7EzNBxoaz0MUT0ZFUd_IJxekBK6CI7uD7JVEw/w400-h316/constanc%CC%A7a.png" width="400" /></a></span></div><span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Confesso que a maior surpresa desta semana foi ver aparecer novamente à luz do dia Constança Urbano de Sousa, que eu, como penso que a distraída maioria dos portugueses, pensava politicamente defunta e sob terra firme! Qual quê! A outrora especialista em abraçar corporações inteiras de bombeiros migrou de mansinho para as <i>secretas</i> e é agora expert em <i>intelligence</i>, coisa sobre a qual ninguém apostaria que escondesse uma jazida. Pois, mas o certo é que a mulher é a manda-chuva do Conselho de Fiscalização dos espiões e, nessa superlativa capacidade, não achou nada de especial que um serviço nacional de informações secretas fosse a casa de um cidadão arrestar-lhe o computador. Bafejada pela sorte, a nossa fiscal Mata-Hari, foi ouvida no Parlamento à porta-fechada, e foram os portugueses que ficaram a perder com a confidencialidade, que os inibiu dos momentos de rara beleza que, a crer no que vimos no tempo dos incêndios, devem ter proporcionado as suas explicações. À saída (e pela nesga que nos foi dada oportunidade de vislumbrar nas respostas que deu aos jornalistas), a senhora (jurista de formação) foi incapaz de enunciar qual o artigo da lei em que se baseou a intervenção do SIS neste corriqueiro assunto de polícia. Ficámos, no entanto, a saber que, afinal, aquilo que o ainda alegado Ministro das Infrasestruturas e o Primeiro Ministro consideraram, repetida e publicamente, um execrável roubo não foi afinal roubo nenhum, pois se fosse roubo o SIS não poderia ter metido mão no assunto. Percebeu? Eu também não.</span></div><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Outra das felicidades revelada esta semana foi a de que o presidente da Comissão Parlamentar à TAP (Seguro Sanches, do PS) sentiu a honra violada pelas insinuações da Oposição de que quereria diminuir o tempo que cada deputado dispõe para, nas audições da Comissão, interrogar os convocados. Como tal, Seguro demitiu-se com fragor e, formoso mas não seguro, abandonou a função de queixo esticado como todas as donzelas ofendidas. Ora quem é que o PS (através de Santos Silva) foi logo buscar para o substituir? Lacerda Sales, o médico traumatologista que os portugueses bem conhecem dos tempos do Covid, quando esteve no Ministério da Saúde com a única função visível de amaciar as arestas mais ásperas da malograda ministra Marta Temido. Especialista em choques e apertos, amplamente rodado em atitudes esfíngicas e em não dizer nada que possa constar, o homem aceitou prontamente a missão, pois o que é isso comparado com os embates do mau-feitio combinado de Temido, Gouveia e Melo e Graça Freitas?</span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><o:p></o:p></span></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-56331635493339398372023-04-09T15:24:00.006+01:002023-04-10T23:21:58.644+01:00NOVA LOCALIZAÇÃO AEROPORTO LISBOA: BERLENGAS, PROPOSTA DE UM ANÓNIMO<p><b style="caret-color: rgb(34, 34, 34); color: #222222; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: black; font-family: Helvetica; font-size: 12px;"><br /></span></b></p><p><b style="caret-color: rgb(34, 34, 34); color: #222222;"><span style="color: black;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"></span></span></b></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFpn2pfNYem23pjdk99W6gJW2_yIPuPm892UvEurnmIvx-oqPkWnZUSRhfdt_fTgOnEffj3jG5OwPuZCklApN3AoeNSEQxMjohw35GTmpuLhGseLGh-ZCGpJ0fA4PKkqfN2BYkjs5sQCl_JqY_lhqYFw5rycMwPNUjUsokdA8H6GmU56ysZQ6CsNkc_Q/s1920/Aeroporto%20de%20Lisboa-proposta%20pedro%20serrano%20(avia%CC%83o%20branco).png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1920" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFpn2pfNYem23pjdk99W6gJW2_yIPuPm892UvEurnmIvx-oqPkWnZUSRhfdt_fTgOnEffj3jG5OwPuZCklApN3AoeNSEQxMjohw35GTmpuLhGseLGh-ZCGpJ0fA4PKkqfN2BYkjs5sQCl_JqY_lhqYFw5rycMwPNUjUsokdA8H6GmU56ysZQ6CsNkc_Q/w640-h360/Aeroporto%20de%20Lisboa-proposta%20pedro%20serrano%20(avia%CC%83o%20branco).png" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Berlengas (avião a branco): proposta enviada aos responsáveis pela consulta pública.</td></tr></tbody></table><span style="caret-color: rgb(34, 34, 34); color: #222222;"><span style="color: black;"><span style="font-family: verdana;"><br /><span style="font-size: medium;">Nome do proponente: Pedro Serrano</span></span></span></span><p></p><div style="caret-color: rgb(34, 34, 34); color: #222222;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="color: black;">Localização: -1064467.3023676332,4752742.<wbr></wbr>124779818 </span><br style="color: black;" /><span style="color: black;">Localidade: Berlengas</span><br style="color: black;" /><span style="color: black;">Número e dimensão das Pistas: 2, dimensão de geometria variável</span><br style="color: black;" /><span style="color: black;">Capacidade de expansão em hectares: infinita, depende apenas de cimento armado, flutuadores e pilares oceânicos.</span><br style="color: black;" /><span style="color: black;">Encontra-se limitado por alguma restrição aeronáutica? Se sim qual?: Não, apenas gaivotas e turistas</span><br style="color: black;" /><span style="color: black;">Encontra-se sobre alguma restrição de área protegida? Se sim qual?: Nada que não se consiga contornar</span><br style="color: black;" /><span style="color: black;">Esta opção estratégica destaca-se das restantes na medida em que….: Proporciona uma vista maravilhosa na aterragem e fica a pouco mais de 60 km de Lisboa, com a A8 mesmo ali ao lado.</span><br style="color: black;" /><span style="color: black;">Nome e descrição dos documentos de viabilidade técnica em anexo: sem anexos, trata-se apenas da minha opinião e pretende chamar a atenção para o populismo e grau de leviandade contidos no abrir às sugestões de quem lhe apetecer uma opinião sobre um assunto tão sério e eminentemente técnico. É quase o equivalente de um cirurgião perguntar a um doente como prefere que ele use o bisturi para o operar.</span><br style="color: black;" /></span></div><div style="caret-color: rgb(34, 34, 34); color: #222222;"><span style="color: black;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Com os melhores cumprimentos</span></span></div><div style="caret-color: rgb(34, 34, 34); color: #222222;"><span style="color: black;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">pedro serrano, CEO aerotransportado</span></span></div>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-43511769851433503122023-03-10T16:54:00.005+00:002023-03-10T16:54:39.571+00:00VADE MECUM AGUIAR!<p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSkh3IMksrFIxBYgdyES8eTz5BZkBhGZG9NKjjX4qQAjY65w4ln5rB8G5539ndcrUFxmnbE5NDJ63BQgKGwfZRN6-QS__8PNWkIOBW_YtKrXKtdIt0EfZG7A-zAksWQnsVl35V48MkOjInqbXrQOrXihiD6qKRdYL-_Ow6RwJefmP3AvVDeC2NwLdtew/s1920/image.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1920" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSkh3IMksrFIxBYgdyES8eTz5BZkBhGZG9NKjjX4qQAjY65w4ln5rB8G5539ndcrUFxmnbE5NDJ63BQgKGwfZRN6-QS__8PNWkIOBW_YtKrXKtdIt0EfZG7A-zAksWQnsVl35V48MkOjInqbXrQOrXihiD6qKRdYL-_Ow6RwJefmP3AvVDeC2NwLdtew/w400-h300/image.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Meus Deus, que lhes terá dado? Ainda o país não tivera tempo para começar a arrefecer da indignação causada pelas atrocidades canoras do bispo de Beja sobre as vítimas deverem perdão aos seus agressores, e já bispos, arcebispos e cardeais se precipitavam para rádios, jornais e televisões vociferando que afinal os padres suspeitos iriam ser afastados, que seriam devidas indemnizações aos ultrajados e, claro está, que toda a Igreja andava em grande sofrimento com o sucedido. Um padre no activo, que em tempos disfrutou uma deliciosa noite numa tenda de campismo ladeado por uma rapariga de 11 anos e outra de 12, veio até confessar aos microfones da SIC que a gente, lá em casa, nem calcula o sofrimento que ainda o acomete, e já lá vão mais de dez anos sobre os tempos em que apalpava as mamas e o rabo às jovens católicas que lhe apareciam na sacristia. O homem, coitado, ainda passa horrores não inferiores às cinco santas chagas de Cristo; sofrem todos eles horrores, um horror que pode até ser retard e iniciar-se quase trinta ou quarenta anos mais tarde! É uma coisa crónica, devia ser classificada como profissão de risco.</div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mas, a crer em D. Américo Aguiar (bispo auxiliar de Lisboa e da Pala), tudo o que se gerou na sequência das declarações da semana passada de bispos e cardeais não passou de uma grande infelicidade, grande parte da qual por responsabilidade directa do Vade Mecum.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Vade mecum, para os nossos leitores mais distraídos, significa literalmente "Vai Comigo", mas, na prática, refere um manual de procedimentos, uma espécie de livro de bolso com instruções de "faça você mesmo". Há Vade mecum para todas as áreas, existem em Medicina, em Direito, em Informática, até em Espiritismo, e, em última análise, pode exemplificar-se um livro de receitas de cozinha como um Vade Mecum culinário.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Pois o bispo da Pala foi o escolhido para nos vir informar que muita da culpa pelo imbróglio teve origem no Vade Mecum que eles usam lá na Igreja e de que seguem os artigos e as alíneas religiosamente, dado que o livrinho tem mais peso para eles do que, sei lá, a Vida dos Santos, a própria Bíblia. E o Vade mecum lá deles proíbe terminantemente que se use o termo "suspensão" para designar o afastamento de padres e outros incriminados do género: é que optando por usar o termo <i>suspensão</i> ter-se-á de, em conformidade, começar por abrir um inquérito, um processo, fazer investigações aprofundadas, mandar para o Vaticano, esperar a resposta do Vaticano, depois vai ao Ivo Rosa, ao Tribunal da Relação, ao Tribunal Constitucional, Belém, Jerusalém, uma fortuna em tradução e selos, um inferno de burocracia, prescrições, etc. Por isso aquela confusão de toda a gente ficar a pensar que a Igreja não ia afastar nenhum suspeito de agressão sexual a menores... É claro que vai, muitos, paletes deles se preciso for!<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Tudo isto veio esclarecer D. Américo Aguiar, indigitado porta-voz por unanimidade e aclamação, tendo em conta o seu talento para anestesiar e manter em sentido jornalistas, o seu à vontade de mesa-redonda frente às câmaras e microfones, atributos que desenvolveu e exercitou na época em que trabalhou na Câmara, em Matosinhos, para o saudoso Narciso Miranda e para o PS.<br /></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieblw3IFJmIeyjY2vBHi_UoStuKEY6jCBWL20eekKZZr06zu_uK5olsP9PLCiGVSZaxTd8FAjQpuBpoal0VENLmXzWT2_VHhG6NH70ogxXusfa-GX7Uww2SJDmKcwcxGXEjBezFiqFC8TEhU6myGT37RX2NSlzqAc_ESbKxMVUZy-CVqgAP3AQwjyEPQ/s896/vade.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="896" data-original-width="624" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieblw3IFJmIeyjY2vBHi_UoStuKEY6jCBWL20eekKZZr06zu_uK5olsP9PLCiGVSZaxTd8FAjQpuBpoal0VENLmXzWT2_VHhG6NH70ogxXusfa-GX7Uww2SJDmKcwcxGXEjBezFiqFC8TEhU6myGT37RX2NSlzqAc_ESbKxMVUZy-CVqgAP3AQwjyEPQ/w279-h400/vade.png" width="279" /></a></span></div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Voto em ti, Aguiar, tens o parlapié necessário para enfrentar a matilha...", teria dito, comovido, um dos prelados na noite da votação.<o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Sim, já os vais conhecendo bem, lá da Pala e das Jornadas, tens à vontade e não te engrolas, como eu, em momentos infelizes...", terá alegadamente acrescentado D. Manuel Clemente.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"E não é só isso: dominas o Vade mecum do jargão político para se safar de um anzol: os <i>mal-entendidos</i>, o <i>retirado do contexto</i>, o <i>não foi isso que eu disse</i>, os <i>não recordo ter dito isso</i>, os <i>não sabia de nada, </i>os <i>amigos jornalistas</i>..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">E todos no conclave concordaram que era uma grande coisa o ter-se passado por uma experiência política prévia para enfrentar momentos de aperto, ainda que eclesiásticos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Uma mão lava a outra...", resumiu um dos presentes.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Safa", desabafou um outro à saída da cripta onde tivera lugar a reunião, "que foi por um triz! Se não fora esta ideia do Aguiar de se apostar tudo na retórica, de jogar com a semântica, ainda nos encalacrávamos todos! Pois se até um prelado já Santificado, como o João Paulo II, não escapou à devassa!"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Tempos de inclemência...", murmurou um terceiro.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"O Clemente?", interpretou um prelado pondo a mão em concha sobre o Sonotone, "esse e o Ornelas é que deram origem a toda esta avalanche, raios os partam!"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Colega, olhe a outra face..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><o:p></o:p></span></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-38282672815015866912023-03-08T16:25:00.004+00:002023-03-09T12:23:17.949+00:00OS QUE FICAM À PORTA<p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="text-align: justify;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5TThAMMfOOehS2u_DOxJts-j0QSBk5KgH1cgovO1si_qhO-MH6PqlRtyVETtHwJM5lPsoirTvdSG8aOXUgzHTIyx8dPzOlZ7bUotXhH0roFaKB5tFVDlggvj5FPSAPtReA3dNKKYNoRz-xNYtXcM-dOND3ZZWPHnYlTyvKTjR9A9Y-mhSCtmiuh916g/s1040/Bispos.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="851" data-original-width="1040" height="328" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5TThAMMfOOehS2u_DOxJts-j0QSBk5KgH1cgovO1si_qhO-MH6PqlRtyVETtHwJM5lPsoirTvdSG8aOXUgzHTIyx8dPzOlZ7bUotXhH0roFaKB5tFVDlggvj5FPSAPtReA3dNKKYNoRz-xNYtXcM-dOND3ZZWPHnYlTyvKTjR9A9Y-mhSCtmiuh916g/w400-h328/Bispos.png" width="400" /></a></span></div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Uma a uma, as ratazanas esticam o focinho fora da toca para, num discurso concatenado à pressa entre elas e empoado pelo makeup da hipocrisia piedosa, virem confirmar publicamente a sua vocação de encobridores. Cerram fileiras. Primeiro veio José Ornelas (bispo do eixo Leiria-Fátima), em seguida o inefável Manuel Clemente (cardeal-patriarca de Lisboa), quase em simultâneo com o muito convencido de si, Manuel Linda (que actualmente vexa o bispado do Porto, habituado a homens de outra fibra). Apareceu também à luz, embora um tanto cosida com as paredes, uma ratazana que responde pelo nome de Manuel Felício (bispo da Guarda) e, mesmo ontem, foi-nos servido, à hora dos telejornais, o vomitado de João Marcos, bispo de Beja.<span style="text-align: justify;"> </span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Todos vieram descartar a hipótese de afastamento preventivo dos padres acusados e suspeitos de abusos sexuais sobre menores, a que foram acrescentando joias da sua lavra, tal o sibilino José Clemente, que em vozinha adocicada e olhos revirados de "não falemos sequer dessas coisas", considera as indemnizações às vítimas como algo que, só de ser enunciado, poderia ser considerado insultuoso por elas, vítimas... <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mas, o mais espectacular argumento de todos, veio do bispo de Beja (um dos que - e agora percebe-se a razão - se negou a participar nos trabalhos da Comissão Independente que investigou tudo isto), prelado que afirmou, entufado de piedade pelos predadores seus colegas de profissão, que em tudo isto está em falta o perdão, isto é: as vítimas devem perdoar os seus agressores, uma vez que eles se mostrem arrependidos. O perdão, acha o tipo, é o melhor tira-nódoas e apaga todas as marcas e manchas, torna praticamente desnecessária a justiça terrena (à atenção do Ministério da Justiça e dos tribunais entupidos). <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Deste modo, meu filho, se te entupiram a garganta, se o cu te ficou a arder ou se sangraste por ele, se a tua vida adulta ficou irremediavelmente abalada e tolhida pelo que te aconteceu quando andavas na catequese ou te ajoelhavas no confessionário, problema teu. Só te resta perdoar, pois os agressores estão muito arrependidos de se terem cevado em ti, uma e outra vez. Perdoa e engole.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Neste cortejo de horrores, a que os mais altos responsáveis pela Igreja Católica têm sujeitado os ouvidos da opinião pública, apetece perguntar se o Vaticano (e o Papa Francisco) estarão a par do reles espectáculo em cartaz neste canto da Península, estrelado pelos seus retalhistas e intermediários na condução da Fé. Será que o homem, lá em Roma, estará a acompanhar devidamente tudo isto? Será que alguém com a proximidade e os pergaminhos do nosso conterrâneo José Tolentino Mendonça (cardeal, assessor do Papa, cronista no mais lido jornal da terrinha) se tem debruçado e acarinhado esta causa? Ou será que vai ser forçoso esperar por Agosto e pelas Jornadas Mundiais da Juventude, para ir em procissão à Pala, manifestar ao Papa a indignação pelo que se passa por estas bandas e implorar-lhe que acerte uma vassourada nestes seus associados, que nada têm feito senão ignorar o que ele aconselhou? <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Abençoada Comissão Independente, penso mais uma vez para com os meus botões, que, suponho, deve andar completamente horrorizada e incrédula ante as reacções que despertou o cumprimento da sua missão. Abençoada, no entanto, pois mesmo que o seu trabalho não sirva para mais nada, enxotou até à luz do dia toda esta rataria sebosa, aninhada, instalada. E se a suas excelências, bispos e cardeais, não lhes é suficiente a simples informação de um nome para afastar um padre abusador, ficamos pelo menos a conhecer o nome e a cara de quem é quem neste xadrez, dos que ficam a guardar a porta enquanto o outro, o simples e anónimo padre Albino, vai à horta colher os tenros rebentos. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Deixai vir a mim as criancinhas!" <o:p></o:p></span></p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Despache-se padre Albino, que eu não posso ficar aqui, a tomar conta, toda a vida e já </span><span style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">me bastam as chatices que tenho tido com a Comissão Independente!"</span></span><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-4684152188795189282023-03-04T23:17:00.002+00:002023-03-04T23:17:43.858+00:00O PATRONO DOS ABUSADORES<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTOn-Gl6RelPAwQzfo-qjprTOCrd9nLdrP81EeZ-a__QWeSxOxzpizqvYVDh4R05cRd9prHog9yW6pqqm5zjhLq5Pk0_LGUBnJJAWZP7xTSPpORg4TAgIm1yCRsQXLPfBvKTvWGUnGy64d0S1aRlcnPCBZYSDLwFz2kWohaEmHYnRlaDAx9ZMzomOrbw/s1400/image.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="933" data-original-width="1400" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTOn-Gl6RelPAwQzfo-qjprTOCrd9nLdrP81EeZ-a__QWeSxOxzpizqvYVDh4R05cRd9prHog9yW6pqqm5zjhLq5Pk0_LGUBnJJAWZP7xTSPpORg4TAgIm1yCRsQXLPfBvKTvWGUnGy64d0S1aRlcnPCBZYSDLwFz2kWohaEmHYnRlaDAx9ZMzomOrbw/w400-h266/image.jpg" width="400" /></a></div><span style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Chegada a hora de se pronunciar sobre as conclusões da Comissão Independente de Acompanhamento dos Abusos Sexuais de Crianças na Igreja e de vir dizer ao povo o que se propõe fazer sobre tão sinistro assunto, propõe-se o quê a Igreja portuguesa? Nada, nadie, rien, nothing, nichts; um rotundo e espantoso nada!</span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Ficámos a saber que por iniciativa da Igreja (como organismo colectivo) nenhum dos padres abusadores será afastado de funções (a não ser se condenado em tribunal), nenhuma vítima será indemnizada (segundo a Igreja é uma responsabilidade do padre violador), mas farão o grande favor de providenciar apoio psicológico às vítimas, desde que estas o requeiram na diocese onde foram abusadas. Finalmente, como tinham de tirar algum gesto de <i>amor ao próximo</i> da mitra, irão promover a construção de um memorial às vítimas de abuso, como se estivessem a referir vítimas de guerra, de terremoto ou de um outro acontecimento inevitável ou de força maior. Se me é permitido contribuir com ideias para esse memorial, proponho uma pala, como aquela que se preparam para nos fazer pagar nas Jornadas da Juventude, e sob a qual vários dos abusadores ou encobridores se irão resguardar do sol inclemente de Agosto. Ou talvez uma calçadeira com setenta metros de altura, um metro por cada ano de abuso oculto, ou em alternativa, um confessionário à prova de som e com retrete incorporada. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Quem veio comunicar tudo isto publicamente, num tom onde imperava uma agressividade rebarbativa, foi um cavalheiro chamado José Ornelas, que acumula o ser bispo de Leiria-Fátima com a presidência da Conferência Episcopal Portuguesa, um graduado que, não assim há tanto tempo, andou por aí semienrolado numa situação de alegado encobrimento dos abusos sobre os quais foi agora convidado a pronunciar-se. Lembram-se? O Presidente da República até lhe telefonou a avisar que o caldo estava a azedar para os lados dele... <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Para ser franco, não fico tão espantado assim com este desfecho-éclair, pois sempre tive a sensação de que todos estes senhores estavam a fingir e só se moviam por força do aguilhão da opinião pública e desse prego no sapato chamado Comissão, uma comissão que, embora criada por eles, teve a lata de se portar de forma independente! Na hora da verdade, a Igreja continua a tentar esconder-se sob as varetas do guarda-sol, sem se dar conta de que o pano está mais que roto, está em farrapos. Não há batina que lhes valha. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Em tudo isto há uma só coisa bonita de se ver: o trabalho que a Comissão Independente executou e apresentou no prazo em que prometeu que o faria! Um trabalho aturado, cuidadoso, cauteloso, isento e muito inteligente no modo deu a conhecer as suas conclusões. Valha-nos isso, num país onde a Justiça, pelo visto incluindo a Divina, está moribunda e tresanda.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana;"> <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana;"> </span></o:p></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-72233446922189683742023-01-29T17:42:00.014+00:002023-07-03T19:13:38.967+01:00O OUTRO LADO DO CAMINHO<p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="text-align: justify;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicZMQrijfoh_GqXNpbvnf9Jjg_7r4hXLEDkzPk2qrnbPGmCyEuWKZU4guzYqM5m9NxArlRz3zMhe0Zude0xSzJZCNqmqQbiV6L94Ep92KjrFnTfkuTOL4atJdlqoQYtzwcCedyR4mROfm8K_hgKCSGVEVzAe4ZJIIB8RBmQ4T2kCsPtz7mxra215rVJg/s1200/Cao-Serra-da-Estrela-genuinamente-portugues-000.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></span></div><span style="font-family: verdana;"><span><span style="font-size: large;"> </span><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><b><span><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgs7JBS-RG-jitrRpAoC6NYZleMtJT64Y3zQP0Umyf0FZqhuFkec1O5_tRUzr6aqYKTjKspOpzjMa6xc3g0OU93S3V_pdmnD-pPn3X23SF9_K1jhEgqtKZxX2L8DXguWhmvwYsGt-YVAN9jroFXWDJl4YCU8IQh9VM6EynpmaVmCVwkW625M6kXb2F4Iuv/s1369/357996387_3416287971968955_1568171826449250365_n-1.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1369" data-original-width="1242" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgs7JBS-RG-jitrRpAoC6NYZleMtJT64Y3zQP0Umyf0FZqhuFkec1O5_tRUzr6aqYKTjKspOpzjMa6xc3g0OU93S3V_pdmnD-pPn3X23SF9_K1jhEgqtKZxX2L8DXguWhmvwYsGt-YVAN9jroFXWDJl4YCU8IQh9VM6EynpmaVmCVwkW625M6kXb2F4Iuv/w363-h400/357996387_3416287971968955_1568171826449250365_n-1.jpg" width="363" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Becas.</span></td></tr></tbody></table>E</span></b></span><span style="font-family: verdana;">ncontrava-o todas as semanas, o que, amiúde, é falar por defeito. Por vezes, via-o dia sim, dia não, ou mesmo todos os dias.<span style="text-align: justify;"> </span></span></div></span></div></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Morava à distância de duas casas e costumava passar pela minha porta a ir passear os cães ao fim da tarde. Sempre Serra da Estrela, enormes, felpudos e com aquele ar pachorrento que esses cães aparentam. Antigamente, eram dois que seguiam pela trela, quase me parecia que conduzia um trenó pela rua fora.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Olá, engenheiro...", cumprimentava do lado de dentro do meu portão do quintal.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Olá, doutor...", devolvia ele com um sorriso acolhedor e tranquilo. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">E seguia, em marcha pausada, pela rua fora, a caminho da praia e do poente, que nem ele nem os cães podiam dispensar isso.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Os anos passaram e os cães, que habitualmente duram menos do que nós, foram morrendo e sendo substituídos por outros, para mim iguais aos anteriores. Ultimamente, era só um cão que ele guiava, a caminho da praia ao fim de tarde. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">A missa de corpo presente foi na igreja aqui ao lado, pelas seis e meia da tarde, aproximadamente a hora a que costumava andar em passeio com os cães. Como são, pouco mais ou menos, uns duzentos metros daqui até lá, fui a pé. Estava um fim de tarde gelado e nítido de um dia de Janeiro e, em frente aos meus olhos, o céu pintava-se de um azul irreal de manto de Virgem e nesse azul demasiado puro penduravam-se, aqui e ali, muito aprumadas, meia-dúzia de pequenas nuvens bem recortadas, macias e douradas como se tivessem sido imersas na calda do sol. Desci a rua fitando esse céu e, de súbito, adivinhando que emprestava os meus olhos aos olhos do engenheiro, para que ele pudesse ver um último poente na sua rua. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">De facto, ia pensando durante a cerimónia, eu conhecia o homem há mais de trinta anos, desde que me mudara para vir viver onde moro. Ele já por aqui andava, engenheirando, topava com ele nas esplanadas dos cafés da praia, nas ruas, na vila, por vezes. A cena dos cães sobreveio mais tarde, quando se reformou, pois o coração dele nunca ficou muito bom desde aquele primeiro enfarte. A última vez que o vi terá sido num café da vila que, nesses dias da primeira semana de Janeiro, se atarefava a vender bolos-reis. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Estou habituado a vê-lo na Praia, não sabia que parava por aqui...", disse-me do balcão onde encomendava doces de pós-Natal para o novo ano.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Sim, sou frequentador assíduo..."<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Bom Ano, doutor", desejou-me.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Bom Ano, engenheiro", desejei em retorno.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">A missa teve uma duração moderada, o padre era discreto e alguns dos membros mais jovens da família cantaram cânticos, acompanhados à viola, em voz contida; à vez, subiram ao altar a ler trechos dos evangelhos.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Sim, há muitos anos... Um dia, no Verão de 1996, estava eu internado, ia para dois ou três dias, no hospital de Torres Vedras, a recuperar, a arrastar-me em direcção à superfície de um enfarte do miocárdio brutal, quando vi abrir-se a porta da enfermaria e colocarem na cama em frente à minha um doente que se contorcia com dores. Dores no peito, tremendas, demoraram eternidades a serem pacificadas e eu em frente, deitado, incomodado e inútil, a assistir a tudo. Quando o coração dele se acalmou e o homem adormeceu, reconheci nele o engenheiro Patrício, que construía à época uma casa ao lado da minha. O enfarte surpreendera-o na obra, quando andava, de cigarro na boca, a transportar material de construção. Fomos colegas de enfarte e, por vezes, quando nos encontrávamos na nossa rua, parávamos a falar disso com a contenção de tipos recordando episódios que, como cenas de guerra e de combate, se devem manter íntimos.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Faz esta semana quinze anos que estivemos lá em Torres, nos Cuidados Especiais..."<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">"Quinze anos", espantava-se ele, "já?!" <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Durante a missa, um filho subiu ao púlpito e leu um trecho de Santo Agostinho, santo que viveu entre os longínquos anos de 354 e 430, e a quem um dia, numa praia, terá aparecido o Menino Jesus que, como é habitual em crianças, tentava encher uma covinha na areia com água do mar, usando uma concha como balde. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">A morte não é nada. Somente passei para o outro lado do caminho.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Eu sou eu, vocês são vocês. O que eu era para vocês, continuarei sendo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Dêem-me o nome que sempre me deram, falem comigo como sempre fizeram.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Vocês continuam a viver no mundo das criaturas,<br />eu estou a viver no mundo do criador.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Não utilizem um tom solene ou triste, continuem a rir<br />daquilo que nos fazia rir juntos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Rezem, sorriam, pensem em mim.<br />Rezem por mim.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Que o meu nome seja pronunciado como sempre foi,<br />sem ênfase de nenhum tipo, sem nenhum traço de sombra ou tristeza.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">A vida significa tudo o que sempre significou, o fio não foi cortado.<br />Porque estaria fora dos vossos pensamentos, agora que estou apenas fora das vossas vistas?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Não estou longe, apenas estou do outro lado do caminho…<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt 21.3pt;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Tu, que aí ficaste, segue em frente, a vida continua, linda e bela como sempre foi.</span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOfDU4WxSCPObJTc60uoY5XlGZTNT4zYd_8NvjALYLAgMfc8-bA98n2A0u_jMrQXZg-cvZb7QbACc_Kh_emC5mpTeRQ8--NpAlbY8taE9Iw-rlVdc1OZ_F8N-Brqaokz6FsbWAhBsNqGCbiBsBXDqVuriopi_p9p9bFhDg_L32QMsN5H8QJk8Dzlh7rwSA/s960/12144719_868212099923848_522218721847554040_n.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOfDU4WxSCPObJTc60uoY5XlGZTNT4zYd_8NvjALYLAgMfc8-bA98n2A0u_jMrQXZg-cvZb7QbACc_Kh_emC5mpTeRQ8--NpAlbY8taE9Iw-rlVdc1OZ_F8N-Brqaokz6FsbWAhBsNqGCbiBsBXDqVuriopi_p9p9bFhDg_L32QMsN5H8QJk8Dzlh7rwSA/s320/12144719_868212099923848_522218721847554040_n.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Engenheiro Patrício e Becas.</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /><span><o:p></o:p></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 7.9pt; text-align: left;"><span style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Um bonito texto, antigo de mil e quinhentos anos, alusivo e actual. Sim, eu, a quem já sobram mortos na vida, conseguia perceber bem isso da permanência deles connosco, aqui ao lado, do outro lado da rua.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium; line-height: 16.866666793823242px;"><span>Mas e o cão que sobrou, ruminava de regresso a casa, como explicar-lhe que o seu dono, apesar de nunca mais o poder ir passear à praia, continuava do outro lado do caminho?</span><span><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: medium; line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: medium; line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: right;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">(A Manuel Patrício, <i>in memoriam</i>)</span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: right;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;">© Fotografias obtidas a partir de Lena Tenreiro.</span></span></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-62013581823986699322022-12-18T17:19:00.004+00:002022-12-18T17:19:48.496+00:00WAYWARD HEART (english translation of Coração Independente)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7mvgPF9Us0C94GjksbPfvcRR8lQINKfNKlwoQZDFCY_FYRW_apsonWC3ZS1PWe6l8-QPJLbPGBE7MU4Egld63O6olqEyG4EuH2MHXFD1mc8k2bzp-k6kPAAzBKpNytYz9LD4wqDS7nb9tMkfTbl9H4PfMo5OSHYqQOABONCmy6aev4KMpmhbo9-8vdg/s2480/3.%20Capa-contracapa.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1574" data-original-width="2480" height="406" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7mvgPF9Us0C94GjksbPfvcRR8lQINKfNKlwoQZDFCY_FYRW_apsonWC3ZS1PWe6l8-QPJLbPGBE7MU4Egld63O6olqEyG4EuH2MHXFD1mc8k2bzp-k6kPAAzBKpNytYz9LD4wqDS7nb9tMkfTbl9H4PfMo5OSHYqQOABONCmy6aev4KMpmhbo9-8vdg/w640-h406/3.%20Capa-contracapa.png" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">Pode ler a versão completa do livro carregando no link à direita em "outras páginas"</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: verdana;">You can read the full version of the book clicking on the link in "outras páginas"</span></div><p></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-70935118322831879692022-11-25T15:20:00.009+00:002023-04-28T14:23:21.483+01:00A FILOSOFIA DA CANÇÃO MODERNA: em jeito de Prelúdio ao novo livro de Bob Dylan<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: medium;"><i style="text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"></span></i></span></span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2zKSxHBb74SQ8dwKBdTQcRdUAAA29pptHxkWSaZpysKkqGMINjvg9Z3HuFHSqI9jyYu7_Vzqcqhl6pcE4KEanfpapke6XPmGcDTE9qKA_vuWmSlPSIeEwHi7j1Y0rXaIPXjoS0PHgYqcl33ZQqTJDbGLCpGBZXwfzurU586CpfiaYvYtq11zPG2BGLQ/s1733/the-philosophy-of-modern-song-9781451648706_hr.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1733" data-original-width="1400" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2zKSxHBb74SQ8dwKBdTQcRdUAAA29pptHxkWSaZpysKkqGMINjvg9Z3HuFHSqI9jyYu7_Vzqcqhl6pcE4KEanfpapke6XPmGcDTE9qKA_vuWmSlPSIeEwHi7j1Y0rXaIPXjoS0PHgYqcl33ZQqTJDbGLCpGBZXwfzurU586CpfiaYvYtq11zPG2BGLQ/w323-h400/the-philosophy-of-modern-song-9781451648706_hr.jpg" width="323" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Da esquerda para a direita: Little Richard, <br />Alis Lesley e Eddie Cochran.</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: verdana;"><span style="font-size: medium;"><i style="text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;">The Philosophy of Modern Song</span></i><span style="line-height: 16.866666793823242px; text-align: justify;"> [<i>A Filosofia da Canção Moderna</i>] - Bob Dylan</span></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Edição original: Simon & Schuster, Nova Iorque, Novembro 2022, 339 páginas.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Edição em português: tradução de Angelina Barbosa & Pedro Serrano, Relógio d'Água, Lisboa, </span></span><span style="font-family: verdana; font-size: large;">Dezembro 2022.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-size: medium;"><b style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;">Com</b><span style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;"> <b>Dylan, nunca se sabe.</b></span><span style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;"><b> </b></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Se já teve oportunidade de passear os olhos pela lista das 66 canções comentadas no livro (pode consultar a lista no final deste texto), é plausível que se esteja a interrogar sobre a razão pela qual o autor optou por escolher estas e não outras. Mas Bob Dylan não nos informa nunca sobre as motivações da escolha, pelo menos de forma perceptível a curta distância. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Ou, em alternativa, talvez possamos perguntar-nos se, sem margem para dúvida, estaremos perante 66 das melhores canções populares dos tempos modernos. Seria ousado afirmá-lo, mesmo recorrendo a alguns dos métodos possíveis para pesar a qualidade a uma canção, um dos quais, por grosseiro, consiste em olhar a amplitude e duração do seu sucesso público. Embora algumas das canções elegidas tenham alcançado sucesso planetário duradouro (como "Blue Moon," "Black Magic Woman," "Mack the Knife," "Strangers in the Night," "Volare," "Blue Suede Shoes" ou "My Prayer"), outras não passaram de êxitos já esquecidos ou exclusivamente circunscritos aos Estados Unidos da América.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Igualmente estão ausentes da selecção joias universalmente reconhecidas como tal, o que inclui aquelas de que o próprio Bob Dylan foi autor. Uma dessas ("Like a Rolling Stone," 1965) foi considerada, ao longo de décadas e em sucessivas votações especializadas, como a melhor canção <i>pop</i> de todos os tempos, e a última vez que tal sucedeu foi já em pleno século XXI (2004). Vamos supor que Dylan foi modesto ou quis evitar julgar em causa própria.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Quanto a um mérito que possa ser associado ao valor dos compositores das canções, não se encontra na lista canção alguma de autores/intérpretes que tenham deixado marca indelével na música popular—e na relacionada cultura global—e, mais naturalmente, a que corresponde à geração de Dylan: não se depara com uma canção dos Beatles, não há uma única composição de Leonard Cohen ou de Paul Simon (Simon & Garfunkel), nenhuma canção dos Velvet Underground, dos The Doors ou de Van Morrison, de Joni Mitchell, de Brian Wilson (The Beach Boys) ou de Chuck Berry. Tudo gente com quem Dylan privou de perto e admira, tendo mesmo referido Berry como o "Shakespeare do <i>rock'n'roll</i>". <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">A páginas tantas, em observação marginal a uma canção que comenta, Bob Dylan deixa escorregar que um dos modos de avaliar a qualidade de uma música é pela quantidade de versões que outros fizeram dela. Mas mesmo seguindo essa sugestão não se chega a conclusão alguma, pois várias das canções dos ausentes que acabámos de citar geraram milhares de versões: "Yesterday," de Lennon e McCartney deu origem a cerca de três mil e "Hallelujah," de Leonard Cohen, acima das trezentas. Isto deixando, de novo, Dylan fora do concurso, uma vez que as suas canções engendraram, até à data, mais de cinco mil versões. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Em que ficamos, então? Dylan, como é seu costume, faz o que lhe apetece e não se explica, tem até o gosto antigo de frustrar as voltas a quem tenta adivinhar-lhe tendências ou interpretar-lhe motivações. Ensaiemos, na tentativa de buscar o porquê de constarem aqui estas e não outras canções, o continuar a guiarmo-nos pelo peso de alguns números.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Das 66 canções escolhidas para comentário, a maioria foi originalmente lançada no mercado discográfico em <i>single</i>, um modo rápido de divulgar canções que se intuía poder estar destinadas a escalar ao topo das tabelas de êxitos nos dias em que a rádio era o principal veículo de difusão e o patrocínio comercial dos programas exigia uma interrupção da música de tantos em tantos minutos para que fosse passada publicidade. O <i>single</i>, ao contrário do LP (<i>Long Playing</i>), recorrendo a um suporte físico onde cabia apenas um par de canções (uma por face da estreita rodela de vinil) e tendo cada uma dessas faces a duração aproximada de três minutos, era o veículo ideal. Das canções escolhidas por Dylan, 37 (56 %) foram lançadas em <i>single</i> e 27 (41 %) dizem respeito a canções inseridas em LP, o que significa ter ele privilegiado as canções que singraram através do <i>single</i>, formato para consumo imediato e preparado para divulgação via rádio.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Olhar a data em que foram comercializadas estas canções permite-nos, até certo ponto, estabelecer uma conexão entre canções escolhidas/modo de divulgação: mais de metade (60 %) foram lançadas nos anos 50 e 60, época em que Dylan (nascido em 1941) contava entre dez e vinte anos de idade, isto é, estamos perante canções dos primórdios da sua formação musical, quando a rádio era praticamente o único meio para escutar música, sobretudo em local tão remoto como o Minnesota. Para além deste contingente maioritário, cerca de um quarto das restantes canções (26 %) respeitam às décadas de 70 e 80. As canções comercializadas em dias mais próximos de nós (anos 1990 a 2010) são apenas em número de quatro e uma delas ("Nelly Was a Lady") é, até, a versão recente de uma composição escrita em 1849. Igualmente quatro são as canções gravadas entre os anos 20 e 40 do século XX. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Corroborando a importância e influência que a rádio teve em Bob Dylan, relembre-se que ao longo de três anos (2006 a 2009) o homem foi locutor de um programa de rádio de grande sucesso, chamado <i>Theme Time Radio Hour</i>. Como o nome indica, tratava-se de um programa temático e ao longo das suas mais de cem emissões foram glosados temas como nomes de mulher, a bebida, cães, o casamento e o divórcio, o tempo atmosférico, o hábito de fumar, etc. Na sua inconfundível e charmosa voz roufenha, mostrando grande talento como locutor, competia a Dylan ir comentando as canções que fazia ouvir, tecendo considerações aos intérpretes, ao ambiente em que a canção fora composta ou produzida comercialmente; revelando pequenas histórias relacionadas; ou entrelaçando reflexões sobre o tema do dia, o que podia incluir a leitura de poesia alusiva. Algo que, sob forma bastante mais desenvolvida, estruturada, reflectida e, até, mais livre no pensamento, volta a praticar nos capítulos do presente livro. Das 66 canções aqui contadas, cerca de um quarto foi passada nas emissões desse programa e, na sua quase totalidade, nas mesmas versões que Bob Dylan agora comenta.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">E, mais uma vez, das mais de mil canções emitidas em <i>Theme Time Radio Hour</i> nenhuma teve como autor o locutor. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: center; text-indent: 36pt;"><b><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">. . . .<o:p></o:p></span></span></b></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">O que principalmente se encontra ao longo das páginas de <i>A Filosofia da Canção Moderna</i> são descrições, constatações e reflexões (técnicas, existenciais, sociais) feitas em tom coloquial e não poucas vezes tratando-nos por tu, considerações desencadeadas pelas canções escolhidas e que se espraiam aos intérpretes e compositores ou inclusive ao ambiente em que decorreu a génese ou a gravação dessas canções, canções que abarcam todo esse caldo rico e espesso que é a música dita popular: <i>country</i> e <i>folk</i>, <i>blues </i>e<i> rhythm & blues</i>,<i> gospel ou soul</i>; uma mão cheia de <i>rockabilly</i> e <i>rock'n'roll</i>; uma pitada de <i>jazz</i> e de <i>bluegrass</i>. Conte ainda o leitor com a presença vincada e um gosto especial do autor pelos <i>standard</i>s que os <i>crooners</i> e o <i>jazz</i> sempre se apressaram a interpretar e a adaptar aos respectivos mundos particulares.<o:p></o:p></span></span></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Em alegre convivência e sem ordem aparente (cronológica ou outra), página a página desenrolam-se sob os nossos olhos canções de Elvis Costello e Bing Crosby, Little Richard e The Platters, Elvis Presley e Ray Charles, Hank Williams e Frank Sinatra, Nina Simone e Santana, Judy Garland e os The Who, Rosemary Clooney e os The Clash, entre muitos outros intérpretes, universalmente famosos ou nem por isso. Alguns, raros, terão direito a surgir com canções em mais do que um capítulo, como é o caso de Willie Nelson, Johnny Cash, Elvis Presley, Bobby Darin ou Little Richard. E certos deles, como sucede com Presley, Dean Martin, Johnny Cash ou Sinatra, verão os seus nomes ser amiudamente citados em comentários a canções interpretadas por outros.<o:p></o:p></span></span></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Embora dominante nesta viagem, Dylan não se fica unicamente pela música norte-americana: com frequência chama por canções de nascimento europeu, mas não somente as de proveniência britânica, como seria de esperar num músico com as suas origens e língua materna. Para além dessas, há referências persistentes à <i>chanson </i>francesa, mas também à (primeiramente) alemã "Mack the Knife" ou à italiana "Volare (Nel blu, dipinto di blu)." O universo musical de raiz italiana é, aliás, omnipresente: repetidamente, quem lê tropeçará em cantores de voz velada e macia, americanos de nascença mas de ascendência itálica: tal vem a ser o caso com Frank Sinatra, Dean Martin, Bobby Darin, Perry Como, Dion ou Vic Damone.<o:p></o:p></span></span></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;">A leitura evidencia igualmente o fascínio de Bob Dylan pelos <i>crooners</i> e pelos cantores de <i>standards</i>, fascínio já perceptível na fase da carreira em que se passeou quase exclusivamente por géneros como o <i>folk,</i> os <i>blues</i> e o <i>rock</i>, mais compatíveis com os anos que se viviam quando se tornou famoso. Em 1968, o álbum <i>Nashville Skyline</i> causou surpresa no público, pois nunca o repertório ou a voz de Bob Dylan tinham soado antes tão tranquilamente macios, e os críticos prontamente se arrepiaram com o perfume a Sinatra e Dean Martin que se exalava da obra. Indiferente, no disco seguinte (<i>Self Portrait</i>, 1970) Dylan vestiria de versões pessoais um renque de canções populares, uma das quais "Blue Moon," o clássico de 1934 de Hart e Rodgers tornado célebre pelas vozes de Mel Tormé, Billy Eckstine e Frank Sinatra, e de que Dylan escolheria a interpretação de Dean Martin para comentar no presente livro. Prestando tributo ao seu gosto duradouro por clássicos da música de entretenimento, três dos quatro álbuns mais recentes de Bob Dylan (<i>Shadows in the Night</i>, 2015; <i>Fallen Angels</i>, 2016; e <i>Triplicate</i>, 2017), são totalmente preenchidos por tentativas em recriar nada mais nada menos do que cinquenta e dois <i>standards</i>da música popular das décadas de 30, 40 e 50 do século XX. </span><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><o:p></o:p></span></span></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mas na órbita do rol das principais canções escolhidas gravitam centenas de outras músicas e de outros autores e intérpretes a que Dylan se irá referindo, seja porque se entrelaçam com as canções alvo de comentário seja para ilustrar a teoria (que lhe é querida e uma constante na música <i>folk</i>) de que todas as canções—como todas as obras de arte—vão nascendo umas das outras, e de que tudo influencia tudo. A esta luz surgem no texto referências à influência de linhas corais da <i>Paixão Segundo S. Mateus</i>, de Johann Sebastian Bach, em "American Tune," de Paul Simon, ou de um andamento de uma sinfonia de Rachmaninoff sobre a melodia de "Never Gonna Fall in Love Again," de Eric Carmen, sucesso na voz do próprio compositor, mas igualmente nas de Tom Jones ou Frank Sinatra.<o:p></o:p></span></span></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Para além da imitação como fonte de criação, Dylan discorre sobre uma outra questão, também frequentemente discutida a propósito da música cantada: o que é mais importante numa canção, a melodia ou as palavras? Como seria de esperar, Bob Dylan não toma partido por nenhum dos polos da questão, mas não deixa de trazer à colação, como contraponto ao alemão—idioma, segundo ele, apropriado a festivais de cerveja—a maravilhosa qualidade plástica e melódica da língua italiana, ou de ir deixando escapar como está longe de ser essencial compreender uma só palavra de português para sentir que o fado é um género musical que "pinga tristeza". Dentro deste tópico das letras, Dylan lembra ainda que as palavras usadas para servir uma canção não devem sujeição à lógica da linguagem, escrita ou falada, e que, ao invés do que se deseja a um texto ou a um diálogo, é musicalmente adequado repetir e voltar a repetir as mesmas palavras, exemplificando o paradoxo com versos das canções "Black Magic Woman," e "Keep My Skillet Good and Greasy." <o:p></o:p></span></span></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;">Ocasionalmente, Bob Dylan nem ao menos perde tempo a comentar a canção que escolheu comentar, desprezando-a ou ignorando-a totalmente e lançando apenas mão ao nome da canção para considerações relacionadas com esse nome, como sucede em "On the Road Again," de que usa o título unicamente para se alongar em cogitações sobre a sua experiência numa banda de música itinerante; em "Saturday Night at the Movies," em que aproveita a boleia para nos falar longamente de cinema; ou em "I Got a Woman," em que fabrica um pequeno conto cujo entrecho é o oposto do sentido da canção original e no qual o ponto de ligação entre ambos é o solo de saxofone que o protagonista principal batuca no volante do automóvel, ao mesmo tempo que vai ouvindo essa canção de Ray Charles.</span></span></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium; text-indent: 36pt;">Assim, num fraseado inteligente, divertido ou provocatório, pleno de duplos sentidos (não poucos deles musicais e dizendo respeito tanto à melodia como à rima), vai Dylan delineando e desenrolando a narrativa, servindo-se de canções alheias para discorrer sobre temas que, desde sempre, lhe são queridos: a estrada, o ir-se embora e a nostalgia da terra natal; os fora-da-lei e os seres solitários e à margem da sociedade; a hipocrisia; o valor da frugalidade na existência; as mulheres e o amor impossível; o cinema, a literatura e, claro, a música e os temperamentos de quem a pratica. E, igualmente, o tempo e o efémero da fama e do sucesso, a invencível derrota sempre associada ao desfolhar dos dias. </span></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;">Embora raramente se revele pessoalmente e directamente, ao seguir a leitura torna-se perceptível de onde veio, no que se lhe prende o olhar e a atenção, o que gosta e o que menospreza este homem, descendente de judeus de Odessa e nascido em 1941 em Duluth, pequena cidade mineira do Minnesota, como Robert Zimmerman.</span><span style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;"> </span></span></p><p style="line-height: 18.399999618530273px; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium; text-indent: 36pt;">Quanto às canções que decidiu comentar, sem o incómodo de explicar porque o faz, uma coisa é certa: após a leitura—e sendo-nos ou não familiares anteriormente—dificilmente as voltaremos a escutar com os mesmos olhos.</span><span style="font-family: verdana; font-size: large; text-indent: 36pt;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: center; text-indent: 36pt;"><b><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">. . . .<o:p></o:p></span></span></b></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: center; text-indent: 36pt;"><b><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></span></b></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana;"> </span></span><span style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;">Todas as 66 canções podem ser encontradas no <i>Spotify</i> ou no </span><i style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;">YouTube</i><span style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;"> nas versões que Dylan optou por comentar. A excepção é "Nelly Was a Lady," em que Bob Dylan recorreu a uma versão interpretada por Alvin Yongblood Hart (2004) e da qual, à data, não se consegue acesso nesse </span><i style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;">site</i><span style="font-family: verdana; text-indent: 36pt;">. Mas, desta canção, composta por Stephen Foster em 1849, podem ser ali ouvidas várias outras interpretações. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">No que diz respeito às letras das canções, é fácil encontrá-las na Internet, mas recomenda-se que, sempre que possível, se prefiram <i>sites</i> oficiais na consulta, uma vez que não é raro depararmo-nos com versões apressadamente transcritas e não correspondendo ao original, não só na transcrição das palavras, mas particularmente na disposição métrica dos versos das estrofes.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 18.399999618530273px; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 32px; margin: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><span style="line-height: 29.333335876464844px;"> Listagem das canções comentadas e intérpretes </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 32px; margin: 0cm; text-align: center;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 32px; margin: 0cm; text-align: justify;"><a name="_Hlk83199497"><span lang="EN-US" style="line-height: 16.866666793823242px;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><b>1.</b> Detroit City (Bobby Bare) / <b>2.</b> Pump It Up (Elvis Costello) / <b>3.</b> Without a Song (Perry Como) / <b>4.</b> Take Me from This Garden of Evil (Jimmy Wages) / <b>5.</b> There Stands the Glass (Webb Pierce) / <b>6.</b> Willy the Wandering Gypsy and Me (Billy Joe Shaver) / <b>7.</b> Tutti Frutti (Little Richard) / <b>8.</b> Money Honey (Elvis Presley) /<b> 9.</b> My Generation (The Who) / <b>10. </b>Jesse James (Harry McClintock) / <b>11.</b> Poor Little Fool (Ricky Nelson) / <b>12. </b>Pancho and Lefty (Willie Nelson and Merle Haggard) / <b>13.</b> The Pretender (Jackson Browne) / <b>14.</b> Mack the Knife (Bobby Darin) / <b>15.</b> Whiffenpoof Song (Bing Crosby) / <b>16.</b> You Don’t Know Me (Eddy Arnold) / <b>17.</b> Ball of Confusion (The Temptations) / <b>18.</b> Poison Love (Johnnie and Jack) / <b>19.</b> Beyond the Sea (Bobby Darin) / <b>20. </b>On the Road Again (Willie Nelson) / <b>21.</b> If You Don’t Know Me by Now (Harold Melvin and the Blue Notes) / <b>22.</b> The Little White Cloud That Cried (Johnnie Ray) / <b>23.</b> El Paso (Marty Robbins) / <b>24.</b> Nelly Was a Lady (Stephen Foster) / <b>25.</b> Cheaper to Keep Her (Johnnie Taylor) / <b>26.</b> I Got a Woman (Ray Charles) / <b>27.</b> CIA Man (The Fugs) / <b>28.</b> On the Street Where You Live (Vic Damone) / <b>29.</b> Truckin’ (Grateful Dead) / <b>30.</b> Ruby, Are You Mad? (Osborne Brothers) / <b>31.</b> Old Violin (Johnny Paycheck) / <b>32.</b> Volare (Domenico Modugno) / <b>33.</b> London Calling (The Clash) / <b>34. </b>Your Cheatin’ Heart (Hank Williams) / <b>35.</b> Blue Bayou (Roy Orbison) / <b>36.</b> Midnight Rider (The Allman Brothers) / <b>37. </b>Blue Suede Shoes (Carl Perkins) / <b>38.</b> My Prayer (The Platters) / <b>39.</b> Dirty Life and Times (Warren Zoe) / <b>40. </b>Doesn’t Hurt Anymore (John Trudell) / <b>41.</b> Key to the Highway (Little Walter) / <b>42</b>. Everybody Cryin’ Mercy (Mose Allison) / <b>43.</b> War (Edwin Starr) / <b>44.</b> Big River (Johnny Cash and the Tenessee Two) / <b>45.</b> Feel So Good (Sonny Burgess) / <b>46.</b> Blue Moon (Dean Martin) / <b>47. </b>Gypsies, Tramps & Thieves (Cher) / <b>48.</b> Keep My Skillet Good and Greasy (Uncle Dave Macon) / <b>49.</b> It’s All in the Game (Tommy Edwards) / <b>50.</b> A Certain Girl (Ernie K-Doe) / <b>51. </b>I’ve Always Been Crazy (Waylon Jennings) / <b>52.</b> Witchy Woman (The Eagles) / <b>53.</b> Big Boss Man Jimmy Reed) / <b>54. </b>Long Tall Sally (Little Richard) / <b>55. </b>Old and Only in the Way (Charlie Poole) / <b>56. </b>Black Magic Woman (Santana) / <b>57.</b> By the Time I Get to Phoenix (Jimmy Webb) / <b>58.</b> Come On-a My House (Rosemary Clooney) / <b>59. </b>Don’t Take Your Guns to Town (Johnny Cash) / <b>60.</b> Come Rain or Come Shine (Judy Garland) / <b>61.</b> Don’t Let Me Be Misunderstood (Nina Simone) / <b>62. </b>Strangers in the Night (Frank Sinatra) / <b>63.</b> Viva Las Vegas (Elvis Presley) / <b>64.</b> Saturday Night at the Movies (The Drifters) / <b>65.</b> Waist Deep in the Big Muddy (Pete Seeger) / <b>66.</b> Where or When (Dion). </span></span></a></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span><span style="font-family: verdana;">pedro serrano, 22 outubro 2022.</span></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-15218700127641861072022-11-11T15:29:00.009+00:002022-11-11T15:31:13.867+00:00O ELOGIO DO ARGUIDO <p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxaIzhnFn04JhcqfMKcXTmqTRCInlLp-dg8Cqtruw8n0DP6ZTpdHxnHG-QjqRtLPUj-PvwZcAgsPfGnzNEFfEWVwBtREd6srmiZ4Rlr2rskbxzC2wpJ9_GS6xYVFGSx0_XgPF29mMzQ51BppepeV-zL-ELMC5zy10SLrNXwEY8xCCVEc_2NGoqtwVN0Q/s2100/thumbs.web.sapo.io.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1397" data-original-width="2100" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxaIzhnFn04JhcqfMKcXTmqTRCInlLp-dg8Cqtruw8n0DP6ZTpdHxnHG-QjqRtLPUj-PvwZcAgsPfGnzNEFfEWVwBtREd6srmiZ4Rlr2rskbxzC2wpJ9_GS6xYVFGSx0_XgPF29mMzQ51BppepeV-zL-ELMC5zy10SLrNXwEY8xCCVEc_2NGoqtwVN0Q/w400-h265/thumbs.web.sapo.io.jpeg" width="400" /></a></span></div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Na sequência da demissão do seu secretário de estado mais querido (Miguel Alves, um paleante de Caminha), António Costa saltou de imediato ao terreiro para dizer o quê? Que ser arguido, estatuto com que Miguel Alves foi premiado, é até uma coisa boa e que os portugueses, ao pensar o contrário, só mostram uma grande iliteracia em matéria de Justiça. Sim, que o primeiro-ministro sabe do que fala e até relembrou aos jornalistas já ter sido ministro da Justiça. </span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mas recordemos o que se passou: este tal de Miguel Alves, até há poucos meses presidente da câmara de Caminha, usou 300.000 euros dos contribuintes para pagar, sem garantia alguma, a entrada para um pavilhão que iria ser construído numas bouças de Caminha, pavilhão que não existe, nunca existiu, nem vai existir: ou seja, 300 mil euros para o tecto. Segundo Alves, o negócio era sólido, assim como o seu parceiro no negócio, firmado com um outro rapaz que se intitula doutorado (phD, como o próprio teve o cuidado de esclarecer) embora não o seja! Este senhor, com quem Miguel Alves andava a cozinhar o arranjinho, é dono de umas 50 firmas mais ou menos fantasmagóricas, sem negócios em curso, algumas falidas, firmas que, tal como o tal pavilhão, não passam do papel. Pelos vistos, com a excepção dos 300.000, tudo se passa no domínio dos unicórnios e da realidade virtual.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Pois sobre tudo isto veio o primeiro ministro dizer-nos que não senhor, que ser arguido pode até ser uma coisa boa, distintiva, pois, entre outras vantagens, permite a uma pessoa não responder quando questionado pelas autoridades, ainda mais fácil do que a chatice de ter de alegar Alzheimer, arranjar atestado médico, etc. Ele sabe-o bem, pois, segundo disse, também já foi arguido. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Perante esta distinção, é de propor que as pessoas passem a incluir nas habilitações do seu currículo o já ter sido, ser ou estar para ser arguido aos olhos da Justiça. Passaria a ser considerado um parâmetro de valorização positiva e faria com que os candidatos a qualquer emprego ou posição política ombreassem com outras grandes figuras da cena portuguesa que, por vezes com grande esforço pessoal, alcançaram esse honroso estado: José Sócrates, Ricardo Salgado, Manuel Pinho, Joe Berardo, Duarte Lima, Joaquim Couto, Isaltino Morais, Vale e Azevedo, Luís Filipe Vieira, a lista é longa e peço desculpa aos que me esqueci de referir. </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><o:p></o:p></span></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-37237033336179075322022-10-13T16:32:00.003+01:002022-10-13T19:18:48.401+01:00ATIRA-ME ÁGUA-BENTA<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_9ZAXW-w8x32KjlDPXQnj9scbMgIiEkcw3LWTP10NNPQAgmKTzmu_DUSNkSDU7xe-dJcGGdvh0XF2e7E8O3gMz7YvFBSzYQGFlFdfJyz8g-TkXYzy5BncQ0I1-j0zwSTuhQx_Hc04UpIc4Pxc8oBUxGcym3bYyz7P3jpi2GhTeOdYnUSwahDQMuJYSQ/s607/atira-me%20a%CC%81gua.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="466" data-original-width="607" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_9ZAXW-w8x32KjlDPXQnj9scbMgIiEkcw3LWTP10NNPQAgmKTzmu_DUSNkSDU7xe-dJcGGdvh0XF2e7E8O3gMz7YvFBSzYQGFlFdfJyz8g-TkXYzy5BncQ0I1-j0zwSTuhQx_Hc04UpIc4Pxc8oBUxGcym3bYyz7P3jpi2GhTeOdYnUSwahDQMuJYSQ/w400-h306/atira-me%20a%CC%81gua.png" width="400" /></a></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Deplorável, o comportamento do presidente da república em relação aos abusos sexuais da Igreja em Portugal, e que fez com que um amigo meu se lhe referisse impiedosamente como o "Santinho dos Pedófilos".</span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Após a previsível gincana de ocultação, branqueamento e menorização por parte da hierarquia da Igreja (dos relatos chegados à <i>Comissão Independente para o Estudo dos Abusos de Menores na Igreja</i> somente 2 % foram declarados por iniciativa da Igreja), gincana que teve um pouco de tudo, desde um prémio Nobel da Paz em parte incerta, a bispos que encobrem subordinados e outros que desconhecem a lei e acham tudo isto apenas uma transitória e exagerada nuvem, esperava-se que um Presidente da República se comportasse de modo compatível com a dignidade, a neutralidade e a representatividade ampla do cargo para que foi eleito. E o que faz o homem? Telefonemazinhos a avisar bispos suspeitos de encobrimento de abusos de que vão ser alvo de aperto por parte da Lei e, como se não bastasse como indignidade, apressa-se a vir declarar sibilinamente que os 424 casos comunicados à Comissão são coisa pouca, que esperava até pior, fazendo, de imediato, lembrar a sinistra secretária de estado da Protecção Civil quando afirmou que, segundo os algoritmos, deveria ter ardido muito mais floresta do que ardeu....<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Marcelo tem uma costela de bisbilhoteiro, outra de beato e uma terceira de torcer sempre pelo lado de quem manda ou tem pergaminhos. Tudo isso ajuda a explicar que não consiga estar calado e venha dar a sua mãozinha à Igreja nesta sua hora difícil, mormente àqueles que dentro dela têm mão beijável e guardam a chave da casa... E despachou-se a vir a público menorizar o cômputo da Comissão: que são até relativamente poucos os casos, sobretudo considerando o intervalo de tempo imenso que foi facultado aos possíveis queixosos, que há gente a poder queixar-se já com 90 anos, a quem essas coisas sucederem há 60 anos, etc. e tal. Dito de outro modo: o que pode esperar-se de fiável de alguém com noventa anos, ou exigir de precisão a uma memória com mais de 60 de tempo decorrido sobre os acontecimentos? Marcelo é premeditado e retorcido a disparar as suas balas de fragmentação. É possível que agora, após a indignação geral que assolou o país na sequência do seus ditos e comportamento, o presidente se apreste a condecorar, com as honras dos dourados, os membros da Comissão... Atira-me água benta, como cantavam os GNR. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Quem também se apressou a vir a público defender Marcelo foi António Costa - que contente deve ele estar com esta nova pantomina do presidente. É mais uma que Belém lhe fica a dever... Venham mais patas na poça como esta que, a pouco e pouco, S. Bento ir-lhe-á passando uma laçada suave pelo pescoço - depois será só puxar a trela; com etiqueta, é claro, e eis o velhinho neutralizado. Um dia destes, mais cedo do que o esperado, uma vez que Marcelo não se aperta por muitas horas, o primeiro-ministro estará na posição confortável de, em tom compreensivo e paternal, poder vir afirmar sorridente que mais aquela afirmação de Belém não passa de um dos queridos e inofensivos exageros do nosso presidente, que o povo já sabe como ele é e por isso o adora... </span><span face="Calibri, sans-serif"><o:p></o:p></span></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-48949160157994549902022-08-10T17:39:00.011+01:002022-08-10T19:52:58.420+01:00"SENSAÇÕES QUE EU FINTO" (o nosso homem no Katar)<p style="text-align: justify;"><span style="text-align: justify;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; font-family: Calibri, sans-serif; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7QiIev7DoSkm2jBTMoPMH89gyQEcPMYviBBVy4zFEP1CwShLlY9-Bc1qTGDHK3W3wxA5MU4DVWAWpBY5bCf-Ijso4lghlYsCb60GYzWqYCnvEfqn0apkpuxeVeFGtctpcaJKafAAuhzm1bFaXpEHRoGtDsnulE1-GKi75gY7woZizP5IY9-prTGepIw/s800/Manuel-Gomes-Samuel-Qatar-Racismo-Homofobia.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7QiIev7DoSkm2jBTMoPMH89gyQEcPMYviBBVy4zFEP1CwShLlY9-Bc1qTGDHK3W3wxA5MU4DVWAWpBY5bCf-Ijso4lghlYsCb60GYzWqYCnvEfqn0apkpuxeVeFGtctpcaJKafAAuhzm1bFaXpEHRoGtDsnulE1-GKi75gY7woZizP5IY9-prTGepIw/w400-h400/Manuel-Gomes-Samuel-Qatar-Racismo-Homofobia.jpeg" width="400" /></a></div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mesmo assim, a crer na foto, ainda parece ser no cabelo que Manuel Gomes Samuel, diplomata e representante de Portugal no Katar, tem mais-valia de melanina ou, talvez, mais ferrugina acrescentada...</span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Não querendo ficar atrás no pódio das idiotices, este artista português, que acumula a diplomacia com a cantoria pimba e tem várias composições na Net (uma dela intitulada "Loucura", de que deixo a letra inspiradora mais abaixo) veio dizer à TV que quanto mais preto um tipo for maior resiliência possui e mais apto está a trabalhar ao ar livre em países com temperaturas acima dos 40 graus, como é o caso dos emirados árabes. Esta constatação científica do Nosso Homem em Doha, um alto funcionário do Estado, deveria ser aproveitada de imediato por Marta Temido, que advoga igualmente uma maior resiliência dos profissionais do SNS, ou pelos Bombeiros Portugueses, na luta contra o inferno dos incêndios, pois este género de trabalhadores, graças à alta concentração em melanina, resiste a tudo e, quem sabe, permitiriam até a poupança das golas anti-fumo do saudoso ministro Cabrita. Viva a melanina, embora, a crer na letra de "Loucura" a cor preferida de MG Samuel, nome artístico do embaixador, seja o vermelho-tinto.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Na mesma entrevista, durante a qual exibiu o ar vaidoso e satisfeito de quem está a atingir o seu momento de glória, MG Samuel aconselhou ainda todas as tribos gay, que se venham a deslocar ao Katar durante o mundial, a evitar ser invadidos pelo cio (para usar uma frase da sua canção) e manter durante a estadia decoro no comportamento, para não chocar os autóctones, que, embora usem vestidos compridos e toucados, gozam da fama de ser muito púdicos. "Mantenham o brio", porra, como advoga o nosso embaixador cantante.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp47YNdWcYMxgH7GZ1NXFgqecg6k4AzrPn54C52oTdbVhEh__jiFiz9Lh5VIXEAMVIz459WONUJs_VDUsrcgxJVePidqVKf892uFAzzL8gBFk-G4Oq2R5H9Bu7DZ1-iRuvpI3bmrBi2YS7LtGapSaIl4sZAL43IXQyS9mYTyePc6bsSN3fBVmt-cktaQ/s800/41ff5f75d73f.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp47YNdWcYMxgH7GZ1NXFgqecg6k4AzrPn54C52oTdbVhEh__jiFiz9Lh5VIXEAMVIz459WONUJs_VDUsrcgxJVePidqVKf892uFAzzL8gBFk-G4Oq2R5H9Bu7DZ1-iRuvpI3bmrBi2YS7LtGapSaIl4sZAL43IXQyS9mYTyePc6bsSN3fBVmt-cktaQ/w300-h400/41ff5f75d73f.jpg" width="300" /></a></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">E, agora, a fantástica letra de "Madness": </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><i><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></i></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="background-color: white; caret-color: rgb(51, 51, 51); color: #333333; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><i>Tudo começou num momento de miragem / Eu estava lá vendo a tua imagem / Quando de repente, tu te foste embora / E eu fiquei sentado, mais de uma hora / Olhando para o vazio do horizonte fora / À espera que tu voltasses para onde a gente mora / Isto é loucura, loucura que eu sinto / Desejos frustrados, sensações que eu finto / Mentiras escondidas, mas eu não minto! / Amor forçado, de côr vermelho tinto Quando eu deixei de estar ao teu lado a vida deixou de ter significado... / Quando eu deixei de estar ao teu lado a vida deixou de ter significado, para sempre... / Tudo foi um sonho, um sonho que ruiu / E eu iludido de esperanças sem fio / Desejando uma mulher que ninguém viu Uma cara e um corpo num espelho que se partiu / Senti-me desesperado, invadido pelo cio / Mas vi-me obrigado a manter o brio Isto é loucura, mas eu não minto / Amor forçado, para sempre.</i></span></span></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-56087590852813500962022-07-30T18:03:00.007+01:002022-07-30T18:10:46.549+01:00É CONSIGO, ISSO DO FRUTO DO SEU VENTRE<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidqvFUEpGw7R5nL0qClH09QXhO38ZUDP40AfeXjgm1A8JZvahcoXtwI-vyjmJiq8N1zE8C59QO87DrdUStv77k2iV8RTd7lUzEebzowb3mDxyBfPxCZWs-ipqJYJJTG_OZUBsHu5VMBT8mhu-tctYNZY7ku6LRQFRgcflr-LINfHVfgsfSd7yBaS7fYw/s750/SNS.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="508" data-original-width="750" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidqvFUEpGw7R5nL0qClH09QXhO38ZUDP40AfeXjgm1A8JZvahcoXtwI-vyjmJiq8N1zE8C59QO87DrdUStv77k2iV8RTd7lUzEebzowb3mDxyBfPxCZWs-ipqJYJJTG_OZUBsHu5VMBT8mhu-tctYNZY7ku6LRQFRgcflr-LINfHVfgsfSd7yBaS7fYw/w400-h271/SNS.png" width="400" /></a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi10dqmJozKI4zNzw7KNxq6f3EiFlbBZAhVCK0-ibMvo-RyU9lhmtxhWopFpggCQ-gqONawj-jVgXwVFcERiMGR5IAb5rncTDbfSiDjdKE45KVMkN7sLicQZNeAafkUUCMd4sIdlJam4eYGCOks2zU61m_Xlf2u0xzaKuCVf4snmGmGf9Spzb1xLmpuTQ/s225/Unknown.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></span></div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><b>Cara leitora</b>, se é candidata a grávida aceite um conselho: evite os signos zodiacais de Caranguejo, Leão e Virgem para horóscopo do seu futuro bebé, isto é fuja, como o Diabo da cruz, dos meses de Verão para término do feliz desenlace! De outro modo irá ter de andar a consultar o Portal do SNS (cada vez mais parecido com o Borda d'Água) para identificar quais as maternidades abertas ou fechadas no dia do parto, antes e após a meia-noite, ao fim de semana; irá, igualmente, ter de consultar os portais da Administração Interna para aferir se alguma das estradas por onde terá de percorrer dezenas ou centenas de quilómetros irá estar cortada por incêndios; irá ter de ir ao <i>site </i>do INEM procurar quantas ambulâncias estão como as esquadras móveis da polícia do Porto, isto é escangalhadas. Cara leitora, evite os meses de Verão para ter o seu, outrora, feliz acontecimento, transformado em angustiante acontecimento desde que o Serviço Nacional de Saúde ser transformou no Serviço Nacional da Inacessibilidade. </div></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">E apesar de uma gravidez <b>não ser</b> doença siga os conselhos do Presidente da República e da Ministra da Saúde, que aconselham a não adoecer no Verão. E, se for teimosa e insistir em parir o fruto do seu ventre, prepare-se a acusação de ser a culpada pela situação e siga, ao menos, os conselhos da Directora-Geral de Saúde: não inclua bacalhau à Braz na sua ração de combate e enfie na mochila uma camisa de dormir e um garrafão de água para as horas que irá esperar em todos os serviços de urgência por onde terá de penar até que o seu bebé possa, finalmente, ver a luz do dia em relativa segurança.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Ao arrepio da conversa da treta sobre incentivos à natalidade, em cada um dos últimos dois meses morreu um quase-bebé por falta de atendimento nos hospitais onde as mães recorreram e era suposto terem recorrido: o primeiro, em Junho, nas Caldas da Rainha e, já esta semana, o segundo no Hospital de Santarém. A história desta segunda morte é macabra e evidencia negligência a toda a prova da rede dos Serviços de Saúde do Estado. Uma grávida de 41 anos (idade, por si só, condicionante de alto risco para gravidez e parto), seguida na gravidez por médico particular, estando em fim de tempo para parir apresentou-se no hospital da área de residência (Abrantes) com uma carta do médico assistente, resumindo a sua situação clínica e aconselhando que aí passasse a ser enquadrada nas poucas horas que faltavam para o parto e, depois, no parto em si. Uma obstetra, escudando-se na situação de a urgência de Obstetrícia estar "em estando de contingência" (essa fantasia trapaceira inventada pela Ministra da Saúde), atendeu-a com maus modos num corredor, em pé, negando-se a ler a carta do colega, por esta vir da "Privada" e recusando-se a tomar conta da situação. A grávida que fosse, pelos seus próprios meios, bater a outra porta... Aflita, a senhora foi bater à porta que lhe indicaram: Santarém, a 100 km de casa! Mas era tarde quando aí chegou e a criança já estava morta no útero, tendo a já martirizada mãe sofrido o horror de dar à luz um ser de imediato destinado ao cemitério. Desumano e evitável. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Quando o caso veio a lume, o hospital de Abrantes fez o que geralmente fazem os serviços públicos, que é negar tudo e acusar a vítima de ser a culpada pela situação. O hospital de Abrantes apressou-se a dizer que não havia "registo" de essa senhora lá ter ido e, paralelamente, que (agora já segundo os seus "registos") tal pessoa não tinha tido a gravidez seguida nesse hospital, implicando sub-repticiamente a não-obrigação em receber a parturiente, como se houvesse um qualquer sistema de fidelização, tipo assinatura de telemóvel, e uma grávida tivesse de ser seguida em local X para, depois, ser atendida no parto nesse local X. Bela leitura da Constituição e do muito propalado Direito à Saúde! <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Durante um dia ou dois, talvez mais, o Hospital de Abrantes continuou a insistir nessa de "não haver registo" como se pudesse haver registo formal de uma situação que é despachada, em maus-modos, numa conversa de corredor. Que mais seria necessário para assumirem que a senhora procurou os seus serviços? Visionar as gravações do sistema de videovigilância do hospital, como faz a polícia com os criminosos? E que raio de Obstetra é essa que, estando ao serviço e tendo à sua frente uma grávida de risco (pela idade) e em fim de tempo, se recusa a ler a comunicação de um colega sobre o caso e corre a parturiente dali para fora sem sequer avaliar o caso? Que juramento profissional fez ela, quando se comprometeu, como médica, a não negar assistência a ninguém que lho peça e o necessite? A situação, que tem vindo a ver a luz do sol à medida que os implicados são apertados pela comunicação social, compagina, no mínimo, deficiente ética profissional e negação de assistência médica dentro de um estabelecimento oficial prestador de cuidados de saúde.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdoBQ_ngjJnNTTRisMWQOajyPETVBRzN-zUNUPH7ZsvzBD7bycl9uIva6tbPGwLGlnlP3AjcAxEGqdTac0ixUSaldH0K1sUbRnqQYGHSnXCPWCrWZHVfufO7-GwqyExihtXSJCzptSWSoU8D_-4u8b1-WwGBY7loezM2Nb23AYLCTx78nQ2p3Alut75g/s1920/mw-1920.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1282" data-original-width="1920" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdoBQ_ngjJnNTTRisMWQOajyPETVBRzN-zUNUPH7ZsvzBD7bycl9uIva6tbPGwLGlnlP3AjcAxEGqdTac0ixUSaldH0K1sUbRnqQYGHSnXCPWCrWZHVfufO7-GwqyExihtXSJCzptSWSoU8D_-4u8b1-WwGBY7loezM2Nb23AYLCTx78nQ2p3Alut75g/w400-h268/mw-1920.jpeg" width="400" /></a></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">E de Abrantes para cima? Lacerda Sales (secretário de estado da Saúde) veio, sem compromisso e com presteza, anunciar dois inquéritos, como quem reforça o nó num embrulho. Dois dias antes, na TV, o mesmo senhor tinha anunciado que tudo estava sob controlo no mundo da Obstetrícia e que o novo funcionamento em rede dos serviços iria garantir que ninguém ficasse sem os cuidados, rebéubéu pardais sem ninho. Mas e a patroa dele, que aparenta ter desaparecido do mapa e empurra Lacerda, que sempre evidencia maior poder anestesiante, para a frente das câmaras? Bem, uns dias antes desta tristeza desatada, quando os jornalistas a questionaram sobre o novo agravamento do estado das urgências e do atendimento obstétrico, afirmou rispidamente que o facto não era nenhuma novidade para ela e que já tinha, até, avisado que isto ia acontecer! Temido ficou encravada no pensamento pandémico, ao que parece, e esta parece uma velha frase rebuscada aos tempos do Covid19 e em que ela gostava de prometer algo como "ainda vai piorar antes de melhorar". Enquanto aguarda um director executivo para o SNS que passe a assumir todas estas chatices, Marta comporta-se em modo 'maioria absoluta' - embora tenha responsabilidade por tudo isto, na verdade não tem que sentir responsabilidade por nada. Prefere viver na recordação doce do tanto de bom que se fez e não se afligir muito a pensar neste presente em que já falham as urgências de pediatria e as urgências em geral, não apenas as de Obstetrícia. E se, dantes, tudo isto era apenas mazela do pobre interior do país, a mancha alastra já aos grandes hospitais centrais da capital. É mesmo caso para se dizer: que seca extrema! </span><span face="Calibri, sans-serif"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 32px; margin: 0cm; text-indent: 36pt;"><b><o:p></o:p></b></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-28847582580663938472022-07-01T15:51:00.010+01:002023-01-02T16:21:07.839+00:00LE PLAT PAYS<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzR0ht4AB7ESlqEQBxO6aLrHWFWQdwH81yIrn1fuU3H0z_LmoKZGayC32ATiICqH60j516nJ2f7BRfXDefBYkmVEhINvUSGYX_ZkYV66rT6rBQNb55OFnsUTUUjGI1eeKZKmpXG49B7WPj0KlYTuJWsuOKeyCjDimUQvqZzWJnGOABXFPhpqaK6FLuwQ/s837/Condole%CC%82ncia.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="826" data-original-width="837" height="632" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzR0ht4AB7ESlqEQBxO6aLrHWFWQdwH81yIrn1fuU3H0z_LmoKZGayC32ATiICqH60j516nJ2f7BRfXDefBYkmVEhINvUSGYX_ZkYV66rT6rBQNb55OFnsUTUUjGI1eeKZKmpXG49B7WPj0KlYTuJWsuOKeyCjDimUQvqZzWJnGOABXFPhpqaK6FLuwQ/w640-h632/Condole%CC%82ncia.png" width="640" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: large;"> De ti</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> De quem presenças várias poderia recordar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Ficou-me deveras e sem que se explique<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> A travessia de uma rua...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Éramos três os que caminhavam,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Alinhados nos passos e na oportunidade<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> E terias chegado há pouco à cidade<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Era sempre então essa <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> A sensação de estar ao teu lado<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> A de que acabaras de chegar e contigo novidades<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Embora as novidades pudessem ser somente tu<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Apenas isso, mas que só por si nos animava<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Animava a própria cidade e os olhos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> De a vermos, vestirmos, desbravarmos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Como se de igual modo acabássemos de desembarcar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Nas suas ruas, avenidas, vielas e janelas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> No atravessar que os três aguardava<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Tu, eu e mais alguém que não descortino,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Excepto por nenhum de nós ter ainda vinte anos,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Nessa travessia nos vamos agora<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Como se uma maré concedesse trégua vasa<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> E o tráfico se empatasse num espanto raso<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Eu, tu e não sei quem outro<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Agora já na outra margem, sob a janela larga<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Idealizada como um tríptico para que um dia<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Pudesse aspirar a tornar-se o par de um trio,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Espreitando a chegada <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Como o cais de um porto seguro.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Os três boiando num aproximadamente sorriso <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Por ser manhã, por termos chegado ou somente <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Porque é diverso o como se vê deste lado da rua<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Cabeças atentas, mãos nos bolsos, uma madeixa brilhante<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Afastada à testa e logo voltada a tombar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> O quase sorriso surripiando-se à nossa gravitas comum<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Ascendendo dos trilhos amarelos dos eléctricos até ao<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Firmamento, por entre tropeços, telhados e nuvens esfuziadas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Na alegria leve que só em nós não se demorava, pois <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> A vida é breve, grave, assim achamos e nada sabemos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Sob todo esse peso do mundo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> No chilreio citadino do findar dessa manhã<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Onde um dos três não quer ser o primeiro a dizer: <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> E agora...? <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Agora, <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Deixam cair na caixa de esmolas da minha ignorância,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Garantem-me que foste de viagem pelas repetentes<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Quelhas, ruas e avenidas do esquecimento<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Lugar cendrado e triste onde chove sempre um pouco,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Aí andarias, sem dares notícia ou alguém que as recolha.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Talvez então, pela noitinha ou num final de manhã<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Nos encontremos por aí numa rua ou numa ombreira<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> (plof do guarda-chuva que enrolado me acompanha,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> bicando o chão como se picasse folhas-mortas)<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> E te ofereça resguardo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Sob a repentina copa da cor madura do melão<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Visto que ambos seguimos na mesma direcção<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRyTgXXmwgVB5zz2B_gLhGWr2qb2oN0vJPNZnZVditN9vWsdxnto6a942B08rmbGWJLERT93uVEDT-tc63vTLglXqJCBC0pwqBUPOH70E59hHIBLrencb8BbQzWUJn1d1t12MuXlV7IaxSXTFpv6KNq15rpL9l5RqR48XNrT_HtJg1dJq7VPIlgmJh-A/s693/mane%CC%81%20e%20manel.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="693" data-original-width="403" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRyTgXXmwgVB5zz2B_gLhGWr2qb2oN0vJPNZnZVditN9vWsdxnto6a942B08rmbGWJLERT93uVEDT-tc63vTLglXqJCBC0pwqBUPOH70E59hHIBLrencb8BbQzWUJn1d1t12MuXlV7IaxSXTFpv6KNq15rpL9l5RqR48XNrT_HtJg1dJq7VPIlgmJh-A/w372-h640/mane%CC%81%20e%20manel.png" width="372" /></a></div><br /><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: right;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> (a Mané Valente, <i>in memoriam</i>)</span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: left;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"> Imagem: pintura de Felix Casorati.</span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: left;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"> Fotografia, da esquerda para a direita: Manel e Mané, circa 1972, Porto, fotógrafo desconhecido.</span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p><p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></p><p><br /></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-56460953879438653052022-06-16T18:14:00.004+01:002022-07-04T13:43:38.790+01:00SOLENEMENTE INCOMPETENTES<p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUxydEIu8e_NctZhPRKeS-woH9nbI1GO_apGwqEWap87WRrVQUPG9_0pQdtQc-wWH4O_4yufUjRmjTS75NTD8k6bJ0h6sTVYnjhQwG-HkLSGS6YpFKbLNCFsVL9pAayM4pvdE8Ycd3oYwB2x4pBN8zVPkeFw_SS6o5Na1A32Q4ZD1brNHylK6Dtr7QHQ/s1263/Mortalidade%20materna%20(2002-2021).png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="594" data-original-width="1263" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUxydEIu8e_NctZhPRKeS-woH9nbI1GO_apGwqEWap87WRrVQUPG9_0pQdtQc-wWH4O_4yufUjRmjTS75NTD8k6bJ0h6sTVYnjhQwG-HkLSGS6YpFKbLNCFsVL9pAayM4pvdE8Ycd3oYwB2x4pBN8zVPkeFw_SS6o5Na1A32Q4ZD1brNHylK6Dtr7QHQ/w640-h301/Mortalidade%20materna%20(2002-2021).png" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><span style="font-family: courier; font-size: x-small;">Taxa de mortalidade materna em Portugal, 2002-2020. Fonte: DGS, INE.</span></blockquote><p><br /></p></td></tr></tbody></table><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Apesar de termos das mais baixas natalidades do mundo, Marta Temido e o seu Ministério da Contingência prefeririam que os portuguese fornicassem ainda menos, pois nem mesmo com tão poucos partos consegue dar conta do recado.</span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Perca um minuto a observar o gráfico, que foi feito pela DGS (isto é: Ministério da Saúde) com base em números do INE. Esta informação é pública, a tal ponto acessível a quem a quiser ver que eu próprio acrescentei a informação respeitante ao ano de 2020, a qual, apesar de disponível, não constava ainda no gráfico da DGS.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Na imagem pode acompanhar-se a evolução nos dezoito anos de uma coisa que dá pelo nome de <i>taxa de mortalidade materna</i>, e que representa o número de grávidas, parturientes ou mães recentes que morreram em consequência do processo de gravidez e parto. Diga-se que este indicador não espelha somente as mortes maternas, sendo tão sensível que é considerado internacionalmente como reflectindo o grau de desenvolvimento (ou atraso) de um país. Em Portugal, este indicador foi desgraçadamente alto durante os anos 50 a 80 do século passado, tendo, progressivamente, melhorado e atingido o extraordinário valor de 0 em alguns dos anos da década de 90, reflexo da melhoria das condições gerais do país e, muito particularmente, da planeada atenção dada à gravidez (consultas regulares de seguimento, vacinação) e às condições em que se efectuava o parto (parto hospitalar e não podendo ocorrer em qualquer hospital). O cuidado com esta área foi tanto que, apesar do protesto de algumas autarquias mais bairristas, se encerraram pequenas maternidades sem o pessoal ou os meios necessários e, em nome de um treino sério, hospitais com um número demasiado reduzido de partos deixaram de ser oficialmente reconhecidos pela Ordem dos Médicos como local apropriado para formar a mão dos futuros especialistas. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Conforme mostra a imagem, a partir de 2005 esse panorama sorridente começou a i<i>nflectir</i>, termo que o Ministério da Contingência adoptou recentemente e adora usar, a crescer, regularmente e previsível como um relógio, tendo sofrido uma escalada imparável a partir de 2016 (ainda o Covid dormia no seio do não-ser) e atingindo em 2020 o himalaiano valor de 20,1 mortes maternas, valor que não se registava por cá desde 1980 (19,1 mortes maternas), ultrapassando até os limites máximos previstos na haste vertical do gráfico que, coitada, não ia além do valor "20". <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">A pergunta é evidente: e ninguém se deu conta disto, desta tendência que tem 15 longos anos de evolução e 6 de escalada? Não, pelos vistos, ou, se o deram, fizeram o que também é hábito no tal Ministério da Contingência: mandou-se buscar a pá e a vassourinha e toca de varrer para debaixo do tapete - podia ser que ninguém desse conta, particularmente os jornalistas, que às vezes gostam de escabichar nos números. É claro que, em relação a este problema, houve quem, na altura própria e repetidamente, se desse conta da ausência, carência ou esgotamento de alguns requisitos essenciais e as associações profissionais (médicos, enfermeiros, administradores hospitalares) queixaram-se repetidamente à tutela, avisaram; em seguida houve até demissões de responsáveis hospitalares e declarações de isenção de responsabilidade assinadas por centenas de profissionais que viam a barragem prestes a ceder ao volume das águas que trepavam. Faltava um pouco de tudo, mas sobretudo gente e a pouca que havia, mal paga e exausta, debandava para paragens mais risonhas, fosse no sector privado fosse no estrangeiro. Tudo isto, recorde-se, foi como pregar no deserto; tudo, sublinhe-se, se passou antes das costas-largas do Covid.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">De repente, pelo gatilho de um recém-nascido que morreu nas Caldas da Rainha por falta de assistência, a coisa estoura, como sempre acontece aos abcessos deixados à sua sorte. Mas, para além disso, o inchaço gravidez vem com uma idiossincrasia chata: não se consegue adiar a resolução para as calendas com a mesma facilidade com que se procrastinam operações às cataratas ou às juntas emperradas dos velhos. Quando as águas estouram há que ter um local que receba e cuide, de outro modo, e em poucas horas, pode morrer a mãe, pode morrer o filho, podem morrer ambos. E isso dá uma péssima imagem na abertura dos telejornais e depois lá tem de ir alguém dizer que foi criada uma rigorosa comissão de inquérito... Num serviço atrás do outro, esmagadoramente na cronicamente incapaz Administração Regional de Saúde de Lisboa e Vale do Tejo, a recepção de grávidas e parturientes nos hospitais do SNS foi cerceada e quem precisasse teria de correr Ceca e Meca até que finalmente alguém o recebesse. "Aguenta Goretti, respira fundo e cruza bem essas coxas! São só mais 80 Km..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Estremunhada, Temido surge finalmente nos LCD a assegurar estar alerta, que já no dia seguinte começará reuniões de alto nível na área da capital e seus subúrbios, onde os serviços de obstetrícia estão a ser assegurados até por médicos ainda estagiários da especialidade... No dia seguinte, de facto, já ela tinha dado a volta ao texto e composto a narrativa para acalmar o povo, uma narrativa superficial, patética e, de certo ponto de vista, intelectualmente desonesta. Ora o que foi ela descobrir como linha de fuga? À falta de, desta vez e assim tão de repente, não poder descarregar culpas directamente sobre a Ordem dos Médicos ou sobre o Covid19, engendrou que a falência da capacidade dos hospitais é como se fosse uma espécie de pandemia, ou seja, que, no fundo, é incidente que pode simplesmente suceder, como se fosse uma bactéria ou um vírus; um <i>acontecimento exterior</i> que, sendo exterior, não é responsabilidade dela... É uma teoria fatalista, é o destino! De tal modo se satisfez nesta teoria que acabou a afirmar, contente, peremptória e pedagógica, que o Ministério irá usar nesta situação (dos serviços que fecham como berbigões à proximidade do dedo) a mesma estratégia de contingência que se mostrou tão eficaz no Covid19: a Contingência, saia um plano de contingência para as maternidades de Lisboa! <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Resumindo: isto pode acontecer a qualquer Governo, com a naturalidade ou a imprevisibilidade do choque com um meteoro ou de uma praga de gafanhotos e o caminho para enfrentar a disrupção é a contingência, que é como quem diz: encarar o problema criado como uma anormalidade e não como algo que compete a qualquer SNS civilizado e minimamente capaz: a função de estar vigilante e ser responsável pela, neste caso, saúde materna da sua população.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Para além da Contingência, Marta Temido mostra-se ainda disposta a tudo, até a ir buscar obstetras ao estrangeiro, até a formar médicos obstetras no estrangeiro se preciso for! Talvez alguém lhe pudesse ter dito que não são necessários tais extremos de heroísmo, que há por cá médicos suficientes para os (poucos) partos que vão pingando e que são já inferiores aos portugueses que morrem anualmente. Acontece que grande número desses profissionais estão no sector privado que, actualmente, é já responsável por cerca de 20 % dos partos que se fazem no país. Talvez, para começar a resolver o assunto, inadiável e urgente, de quem necessita de parir, a ministra devesse ter pensado nisso logo à cabeça: se não sou capaz e há quem consiga, tenho de ir ter com esse que consegue. É uma vergonha ter de chegar a isto? Sem dúvida, mas afinal quem deixou chegar o descalabro até aqui, apesar do que os números e os gráficos gritam aos quatro ventos? </span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho8uNhtDFsPfd1a0xs1XQNR2EVLN0hF7KnGOe5Jxi8m-3JjfWt2ZaY6w1NEYsxZeABO4Cqfhu-jY3ElFVOLix_GWZlpG4Tf72gtYF6un_sedjju5Zc0epaO_jWHKfNWAaqFRwCgQy7H085UiEPpp1LOG-xMMYcaNkOXCiApYjNQhPfcZg_1hBLYPcmLg/s1024/3875434111567c135d3bdefaultlarge_1024.JPG" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="683" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho8uNhtDFsPfd1a0xs1XQNR2EVLN0hF7KnGOe5Jxi8m-3JjfWt2ZaY6w1NEYsxZeABO4Cqfhu-jY3ElFVOLix_GWZlpG4Tf72gtYF6un_sedjju5Zc0epaO_jWHKfNWAaqFRwCgQy7H085UiEPpp1LOG-xMMYcaNkOXCiApYjNQhPfcZg_1hBLYPcmLg/w266-h400/3875434111567c135d3bdefaultlarge_1024.JPG" width="266" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: x-small;">Nossa Senhora da Contingência.</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /><o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Na sua torrente explicativa, na solenidade das conferências de imprensa ao país, Temido, para além de pedir que nos uníssemos todos em volta da fogueira e não exagerássemos nas queixas, prometeu também ir formar: a) uma Comissão, b) um grupo de acompanhamento, c) uma rede nacional de referenciação em saúde materna, d) outras miríades de iniciativas que, pelo tom de peditório nacional, recordam as antigas campanhas sanitárias dos países em vias de desenvolvimento e tresandam a ineficácia e entretenimento...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">À margem de tudo isto, o sector privado mantém-se discretamente em silêncio. É estranho, mas não vi ninguém interessar-se em ir perguntar-lhe se tem tido problemas com os partos, o seguimento de grávidas ou a falta de médicos obstetras. Pelos vistos não, pois se até se dispuseram a dar uma mãozinha a Marta Temido nesta hora aflita.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Numa excelente e recente biografia sobre Fernando Pessoa, escrita pelo norte-americano Richard Zenith, o poeta refere-se a uma certa categoria de portugueses como sendo "solenemente incompetentes". Pessoa fala de uma realidade que o rodeava nos anos de 1920, mas o termo parece ainda útil cem anos depois. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-60776501647428907092022-06-13T19:21:00.002+01:002022-06-20T14:31:09.699+01:00GASTAM-SE MUITAS CADEIRAS NUM TEATRO<p><span style="font-family: verdana;"><span style="text-align: justify;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9W2IKAql0vEBKJPSP7sZ7mlEIuOtmOyp_o0YSj5Y2ODAXObcJXbsFrc3rDb3sTqkvBiIbuBv0FCRujEPpbrOhSJESAJTllb18tV4f7yAzIgsvZkPYcDTy6z16nhbsr-WgigU3FYuiDd19WfngxdjZqu2A1jVlhp0vtJStMhAVa33LDkvfqTsRfLC1mA/s720/Resized_IMG-20220602-WA0003.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="540" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9W2IKAql0vEBKJPSP7sZ7mlEIuOtmOyp_o0YSj5Y2ODAXObcJXbsFrc3rDb3sTqkvBiIbuBv0FCRujEPpbrOhSJESAJTllb18tV4f7yAzIgsvZkPYcDTy6z16nhbsr-WgigU3FYuiDd19WfngxdjZqu2A1jVlhp0vtJStMhAVa33LDkvfqTsRfLC1mA/w300-h400/Resized_IMG-20220602-WA0003.jpg" width="300" /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><b><span style="font-size: large;">Q</span></b>ualquer coisa entre Leiria e Coimbra, após a suspensão sobre os pilares do longo viaduto, a autoestrada descaía um pouco e o cenário surgiu à direita, num lameiro rebaixado, uma tira de terreno verde e estreita onde, desencontrado, pastava um pequeno rebanho de ovelhas. Fazendo companhia a cada uma delas, atenta como um pajem, especava-se uma garça aguardando que o revolvimento do solo, provocado pelo retouçar das ovelhas, desinquietasse insectos, revelasse minhocas, talvez outras iguarias. </span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;">Apeteceu-lhe fotografar - a máquina seguia, dentro da maleta, na mala do automóvel - mas fez-se tarde até que o decidiu e quando travou o suficiente para se considerar estacionado na berma já o lameiro ficara para trás, a umas centenas de metros pouco viáveis de serem percorridos a pé em autoestrada, para mais em estado de pandemia, onde qualquer acto podia configurar uma transgressão.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Controlou o retrovisor e voltou à faixa de rodagem. Talvez uma próxima vez que por ali passasse no mesmo sentido sul-norte, consolou-se sabendo que não haveria uma próxima vez igual a esta, uma conjugação desse verde, tenro e luminoso, com o branco cintilante das garças a guarnecer o branco já-não-tão-branco-assim das ovelhas. Era tudo uma questão de luz.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Antigamente constituía um lamento comum - ele próprio o teria cometido - dizer-se que as autoestradas iriam matar a paisagem, que trariam apenas monotonia à perspectiva, uma alegoria semelhante à de que os hipermercados mataram, ou estão em vias de matar, o comércio local. Já nada era como dantes. O curioso, continuava a matutar rumo a norte, tirando ilações daquelas recentes e reincidentes deslocações, o curioso era que empreender uma daquelas viagens, anteriormente tão banais e automáticas, se tornara como que um acontecimento, uma celebração, uma festa solitária, um grito de liberdade. Ali ia ele, seguro no seu habitáculo, sem nada que o detivesse, mudando de local ao ritmo de minutos, em breve noutra cidade; olha, acolá, além das guardas de metal zincado da berma, a cor fulva daqueles vimes, onde existe uma cor como aquela? Pinheiros, agora; eucaliptos adolescentes. O placard azul. Pararia na próxima área de serviço, já a trinta, vinte quilómetros? Olhou o indicador de combustível e estava a mais de meio, confirmou que faltavam 620 km até que o tanque se esvaziasse: poderia ir e voltar sem abastecer. Dez quilómetros, diz outra placa azul, e aproxima-se já por sobre a cabeça uma faixa de caracteres, conseguidos por um ponto-de-cruz de células luminosas, avisando que, com chuva, se deve moderar a velocidade. Qual chuva? O asfalto estava seco como uma convocatória da Autoridade Tributária. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Aos 2 km, acabou por fazer pisca e acercou-se das bombas sorrateiramente. Não havia mais nenhum automóvel parado no recinto. Saiu para o exterior sem máscara, encheu o depósito ao léu, até que a última gota da mangueira se extinguisse... Será que o funcionário o estaria a espiar de dentro da loja - desconfiado, já alerta, pronto a chamar a Brisa - pelas câmaras de vigilância? Também ali tudo se invertera e passara-se a recear quem se aproximasse da porta automática com a cara descoberta!<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Sabe se o restaurante aqui ao lado está aberto ao público?", perguntou do lado de cá da máscara e da linha raiada em vermelho e branco que separava os seus pés do guichet. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Estava. No parque de estacionamento apenas um automóvel e, dentro, ao volante, um tipo mastigava qualquer coisa, olhando em frente pelo para-brisas. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Uma mesa de restaurante atravessava-se na ombreira da porta, impedindo o acesso, e sobre ela um menu encaixilhado e um frasco de álcool-gel. Pelo lado de dentro, aproximou-se uma senhora.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Boa tarde. Queria um café, por favor. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Longo, normal ou curto?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Normal. E tem daquelas queijadas em forma de estrela?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Não tinha. O mais aproximado, voltou para lhe dizer, eram pasteis de nata. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Pegou na bandeja e procurou em volta. Não lhe apetecia ir comer no carro, do carro vinha ele e para lá voltaria pelos cento e quarenta quilómetros que o separavam do Porto. Encontrou, a alguns metros, a cerca de um diminuto parque infantil, a cancela cerrada e uma fita de plástico - como se fosse de inauguração - a reforçar a proibição. Como quem vai abrir, mas, para já, ainda não chegou a comitiva. A intervalos, penduravam-se na cerca uns receptáculos quadrangulares, de plástico, cor de barro, cheios com terra. Era suposto abrigarem plantas, mas é Inverno e ali, à margem da autoestrada, com aquela ventania, aquele asfalto todo como única inspiração... Com cautela, conseguiu equilibrar a bandeja em cima de um deles e trincar o pastel de nata sem que o copo de papel do café resvalasse. Ficou-se a olhar quem passa. Não passa ninguém. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"> </span><span style="font-family: verdana;"> </span><span style="font-family: verdana;"> ***</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Já conhecia a rotina do hotel, eles já conheciam a sua: ia para um mês que ali ficava uma noite por semana. À entrada esfregava os sapatos no tapete, na fé de raspar alguns vírus que pudessem ter ficado colados às solas. Álcool-gel. Este era mais gel do que álcool, chegou à divisória de acrílico da menina da recepção ainda com uma sensação de pegajosidade nas mãos. O que valia é que não tinha de pegar em documentos nem assinar nada. Apesar da máscara, ela sabia o seu último nome, assim como ele sabia o primeiro dela.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Desta vez não vai poder ir comer lá em baixo, ao centro comercial, Sr. Sequeira."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Pois, é verdade! Tinha-me esquecido completamente que, a partir de antes de ontem, só por <i>takeaway</i>! E como é que faço para jantar? Não adianta tentar sair e ir a lado nenhum! Dá para encomendar de algum sítio, através de vocês?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Daniela diz que não, estão proibidos, e, aliás, os restaurantes só aceitam encomendas através de uma aplicação de telemóvel, pessoal.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Aplicação? Não tenho nenhuma aplicação! E agora, fico em jejum ou vou ao supermercado comprar umas bolachas e uns iogurtes?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Ela sorri-se do exagero.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Se quiser, pode sempre usar o nosso restaurante...", sugere.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Parece-me que é o que irei fazer. Que é que vocês têm que se coma ao jantar?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Creme de cenoura, ou sopa de legumes; bacalhau-com-natas; arroz de pato; ou massa à bolonhesa..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> A ementa era invariavelmente a mesma, mas não deu parte de fraco.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Deixe-me pensar... Mais perto da hora ligo, encomendo e depois desço e venho jantar..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Não vai poder jantar aqui", avisa ela referindo com o queixo a pequena sala ao lado da recepção, onde não há mesas e uns sofás, artisticamente dispostos, bloqueiam o espaço.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Então, como faço? Telefono, peço, e vocês levam ao quarto?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Não estamos autorizados a servir nada nos quartos: o <i>room service</i> está suspenso. Vai ter de ser o Sr. Sequeira a vir buscar a sua bandeja..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Quer dizer que vou ter de comer no quarto? Virado para a parede?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Ela acenou com a cabeça, tranquila:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Só pode haver lugar a consumo no quarto ou no exterior... E lá fora..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Lá fora cai a tarde e mantém-se o chuvisco frio, batido por um ventinho cortante, que o mordiscara mal saíra do carro. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "E, amanhã, o pequeno-almoço, a mesma coisa?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Ela volta a acenar, sorri um pouco, um sorriso tipo é-assim-que-estão-as-coisas, estende-lhe, pela fenda na base do acrílico, um papel estreito e comprido. Ficou-se a olhar as colunas de quadradinhos que o infestavam, desconfiado.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Que é isto? Mais um questionário sobre Covid19?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Não! É o pedido para o pequeno-almoço... Assinale o que vai querer, e a hora a que o quer tomar; pode trazer-mo até à meia-noite." <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Carregou num canto do botão para chamar o elevador tomado por uma nova consciência: antecipava o que seria fazê-lo com uma bandeja nos braços; deixar o elevador enquanto a porta de correr ainda está aberta; abrir com uma só mão a pesada porta de mola, corta-fogo, que dá acesso ao corredor dos quartos; pousar a bandeja no chão enquanto metia o cartão electrónico na ranhura da porta do quarto; recuperar a bandeja antes que a porta (programada para se fechar atrás do hóspede) começasse a empurrá-lo e o fizesse entornar o creme de cenoura! <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> O quarto estava um forno, tinham deixado o ar condicionado ligado como gesto de ternura para com o hóspede vindouro. Correu o oleado do reposteiro para perceber para que lado do hotel ficara virado desta vez. O quarto dava para os respiradouros em forma de chaminé de navio do centro comercial, revestidos, à la Gaudi, por fragmentos de azulejo; o carro estava estacionado mesmo ali por baixo, quase alinhado com a janela do quarto, o tejadilho reverberante de gotas de água. Passavam umas carruagens do Metro de superfície, já iluminadas. Entre elas e a Faculdade de Medicina Dentária, num pedaço de terreno ainda não construído, uns choupos oscilavam ao vento. Estava a instalar-se uma noite danada, tinha-o visto anunciado e graficamente demonstrado no telejornal da véspera: a Norte, umas nuvens, pintadas de cinzento sujo, com uns tracinhos pendurados. Mas espera-se sempre que se possam enganar ou, ao menos, conseguir ziguezaguear por entre o tracejado.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Para descontaminar, tomou um chuveiro e mudou de roupa, preencheu o impresso da Daniela, afivelou a máscara e resolveu ir dar uma volta pelo centro comercial, apesar de calcular em que daria a visita! Mas sempre era uma variante a ficar no quarto.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Na porta do elevador para o centro comercial havia um aviso a lembrar que só podia viajar uma pessoa à vez, e que o uso de máscara é obrigatório. Quando o sentiu chegar, e antes que a porta se abrisse, recuou dois passos. Vinha vazio. Entrou e carregou no botão com a ponta da chave da porta de casa, que, antes de guardar no bolso, limpou às calças.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> No espaço comercial que existe por baixo do hotel está tudo fechado, as excepções são o hipermercado e a farmácia. O que poderia comprar na farmácia? Entrou, seguiu as setas no chão como um rato de experiência convenientemente treinado e ficou-se a estudar o expositor das escovas de dentes. Escolheu uma, de dureza de cerdas média, e pediu duas embalagens de Aspirina 100 mg, que usava diariamente e se podiam comprar sem receita médica. Ainda assim, a menina quer saber:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "O Sr. está habituado a tomar isto?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Habituadíssimo. Ainda no outro dia estive a fazer contas e, nos últimos vinte anos, já devo ter engolido quase um quilo disto."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Ela acha graça, pergunta-lhe se tem o cartão das farmácias.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Com aquele volume de compras já não se sentiu tão inútil a balançar o cartucho de papel enquanto contornava o espaço onde, ainda há duas semanas, era a confeitaria. A pequena esplanada interior apercebia-se apenas na diferença da cor do parquet de madeira do chão, pois não havia mesas nem cadeiras, e as vitrinas dos bolos e dos chocolates estavam vazias. Quem lhe dera poder tomar um descafeinado e comer um éclair de café. Não o sabia, mas, quando fechada, a porta da livraria é uma daquelas, de metal, que corre na vertical, e o seu avantajado tornava os vidros e os livros das montras, de um lado e outro, numa paisagem frágil. Entreteve-se pelo supermercado, quase conseguiu encher um cabaz: para um eventual consumo nocturno levava bolachas e água; o resto poderia ser usado em casa, como se fossem compras da semana feitas a duzentos e cinquenta quilómetros de distância.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Jantou virado para a janela, na bancada estreita que ali existia, com vista para o automóvel e para a chuva que tombava agora sem piedade e de todas as direcções. Oxalá amanhã não estivesse assim, era o dia em que ia ser feita a mudança final! Nas suas costas, a TV debitava o costume sobre casos novos de Covid, mortos por Covid, vacinas antiCovid que ainda não chegaram e já deveriam ter chegado. Os comentadores, os científicos e os reconvertidos para a pandemia, papagueavam o habitual, exprimindo-se no plural (nós isto, nós aquilo) como se tivessem descoberto alguma coisa por mérito próprio ou andassem a colaborar em algo de concreto para além da conversa fiada. O Governo estava atento e, como sempre, faria tudo quanto fosse possível, embora isso não fosse muito por estar quase tudo dependente da situação internacional. E, nessa perspectiva, havia pior que nós, diziam. Devia haver, apesar de tudo preferia estar ali do que em Beirute ou na Venezuela. Passou os pratos por água no lavatório do quarto-de-banho, para que não restasse no ar, a noite inteira, uma fragrância a molho de tomate. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Os canudinhos de massa com carne picada provocaram-lhe azia, ou talvez fosse de se ter deitado demasiado em cima do jantar. Deveria ter comprado omeprazol, que também era de venda livre, em vez da porra da aspirina. Agora era tarde, e através do oleado quebra-luz da janela chegava-lhe o assobiado da ventania, bela ventania a que se pusera! Piso por piso, como se andasse por lá, como se contasse ovelhas, começou a enumerar os móveis que, no dia seguinte, iria ser preciso tirar da casa: a alguns deles seria necessário desmontá-los antes; os dois da sala de estar, por exemplo. Iria ser bonito, se o tempo estivesse assim! Demoraria o dobro do previsto e os móveis - o verniz, a cera, a madeira -corriam o risco de manchar-se com a água. Mas, também, que lhe interessava? Iriam deixar de lhe pertencer... <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Seria o único hóspede no hotel? Além da chuva e do vento, não ouvia nada vindo dos quartos em volta, ou, sequer, o motor do elevador, que não ficava assim tão distante no corredor. Acendeu a luz e espreitou o telemóvel: era quase uma da manhã e o melhor era tentar dormir, pois ficara de lá estar, para abrir a casa, às nove. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"> ***<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Apesar de se encontrar fechada desde 2011, ano da morte do pai, que sobrevivera seis anos à mãe, a casa, com três andares, mantinha intacto o recheio e dizê-lo não era apenas dizer que conservava o mobiliário nas várias divisões, mas, também, que os móveis mantinham o seu conteúdo praticamente íntegro: livros, centenas de livros; molduras com fotografias; roupas, de mesa, de cama e de vestir; caixas de costura com linhas, dedais e tesouras; copos, pratos e talheres; estatuetas e peças ornamentais de madeira, cerâmica e bronze... Havia também espelhos e quadros pendurados pelas paredes; a lenha amontoada que sobrara da que era usada na lareira; pneus velhos na garagem, e até alfaias de jardinagem e mangueiras enroladas no quintal. Tudo, praticamente tudo, do que ali sempre existira quando lá moravam todos: os pais, a irmã, uma empregada que ali vivera com o marido; vestígios dos anos de universidade em que o seu filho procurara a casa do avô para residência.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> <i><span style="font-variant-alternates: normal; font-variant-caps: small-caps; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal;">Deus abençoe este lar</span></i>, rogava um prato, redondo, de faiança azul, pendurado sobre a ombreira que separa a cozinha do hall e no qual só hoje voltara a reparar, pois o seu olhar terminal tornara-se radiográfico e prático: a casa deveria ser entregue <i>vazia </i>ao novo proprietário. Para que quereria o homem um lar que não seja o dele? Arrastou o pequeno escadote e, ainda de kispo e chapéu, retirou o prato do seu prego: devia estar ali há uns cinquenta anos e achava que nunca lhe tinha tocado anteriormente. Na mesma subida, chegou ao relógio de cozinha, parado nas sete e quarenta e cinco; podiam ser da manhã ou da noite, tanto fazia, era uma hora a que haveria sempre movimento por ali: ou se arrastavam cadeiras para pequenos-almoços ou se levantavam e pousavam testos em tachos e panelas. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Ao fim de um longo estágio no mercado imobiliário — a demora relacionou-se, supunha, com a transmutação em euros do valor afectivo que lhe atribuíam —, a casa fora finalmente vendida e o articulado do contrato de compra e venda fixava que deveria ser entregue <i>devoluta</i> (vazia, desocupada) no dia da escritura, formalidade prevista para meados de Janeiro D.P., no segundo ano Depois da Pandemia.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Assim, antevendo que o esvaziamento seria empresa árdua e demorada, pôs-se a caminho ainda antes do Natal e, fazendo equipa com a irmã e o marido da empregada de uma sobrinha, cavalheiro que revelara óptimas qualidades na manutenção do jardim da casa quando este se transformou na selva costumeira dos locais desabitados, juntamente com essa ajuda, tinham dado início à desmesurada, interminável e, à posteriori, dolorosa tarefa de a despejar e, simultaneamente, decidir sobre o que fazer ao muito, ao quase tudo, que ali restava. O que fazer, por exemplo, com as velhas canadianas do pai? Quem as quereria? Seriam de mau agouro enquanto não se tornassem imprescindíveis.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Às cinco da tarde do primeiro dia dedicado ao empreendimento, o anoitecer apressado de Dezembro expulsara-os dali. Em muitas das divisões as lâmpadas dos candeeiros tinham fundido e, noutras, estouravam mal se dava ao interruptor: a humidade acumulada numa casa fechada é omnipresente e nada lhe resiste, a água é o primeiro dos corruptores, o ferro e as paredes que o digam. De modo que não se podendo contar com a luz artificial, as sombras medravam como cogumelos e, pela sua parte, sentia-se já arrasado de tanto subir e descer escadas, de tomar consciência do quase nada que tinham adiantado nessas primeiras oito horas de trabalho.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Isto vai ter de ficar para outra vez", desabafou, desanimado, ao Sr. Serafim, que regressava dos contentores do lixo com o carrinho de mão vazio e um cigarro pendurado por sobre a máscara descaída. Nada que não soubesse desde sempre que sucederia, mas, nesse dia, pouco mais iniciaram do que a desocupação de arrumos sob escadas, o empurrar para o lixo da papelada sem préstimo evidente, e dos objectos avariados, destruídos ou tornados obsoletos pelo tempo há que estavam enclausurados.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Ficou muito entulho a sobrar dos contentores?", quis saber Artur, ainda preocupado por poder estar a irrequietar a tranquilidade e a curiosidade da vizinhança.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Quase nada, mal se nota! Apareceram logo uns gajos, feitos farrapeiros, a pedir que deixasse as coisas no passeio, em vez de as enfiar nos contentores. Um deles, foi logo chamar não sei quem, que tem uma carrinha. Levam tudo!"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Antes isso!"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> O Sr. Serafim concordava, ele próprio entreposto recolector entre as suas orientações de despejo e os contentores da esquina da rua. A pouco e pouco, o homem ia separando e amontoando num canto pedaços que lhe interessavam: velhos brinquedos para uma creche que havia perto da casa onde morava; materiais que poderiam ser de utilidade na sua oficina de biscateiro ou, simplesmente, objectos que achava bonitos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Quando me vir chegar com esta tralha toda, a Ana Marília vai foder-me a mona!", apreciava, confortado, o monte que ia crescendo encostado aos pneus do carro dele, "é o contrário de mim: por ela, tudo quanto seja velho e usado vai direito para o lixo; já eu, tenho pena." <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"> ***<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> As campanhas seguintes encadearam-se a um ritmo progressivamente mais intenso, com menor intervalo entre as viagens de meio milhar de quilómetros empreendidas por Artur, pois Janeiro rompera o calendário com o seu primeiro dente e a escritura fora finalmente agendada para a última semana do mês.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Cada um vindo do seu sítio, encontravam-se na casa habitualmente por volta das nove da manhã e ele, que tinha ido ficar de véspera ao seu hotel do Porto, dormindo mal e acordando cedo, acabava por, sistematicamente, ser o primeiro a chegar, a abrir cadeados e portões, a subir estores e escancarar janelas; a tentar expulsar a tristeza, a humidade e o intenso odor a mofo e, também, a fomentar uma corrente de ar que atenuasse, apesar de todos usarem máscara, o risco de contágio, caso algum deles estivesse infectado sem o saber, algo que se tornara corrente nesses dias de Janeiro, em que cada um conhecia já alguém próximo atingido pela doença, ou que acabara de ser diagnosticado e se aferrolhava em casa. Ele próprio ia sentindo o receio crescer, achando que não era a melhor altura para estar a fazer aquilo, era mesmo a pior, mas como evitá-lo? Da forma galopante como a epidemia estava a evoluir no país era plausível que, repentinamente, lhe retirassem o prazer de poder circular nas estradas; que os notários fossem forçados a encerrar e a deixar de fazer escrituras. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Planeadamente, vária gente ia chegando e partindo, cruzando-se entreparedes em cada uma daquelas últimas sessões: o tipo que vinha ver os livros e, talvez, comprar alguns; o antiquário; a rapariga que tinha uma loja de velharias; os primos que gostariam de ficar com algum dos móveis; e, amiúde, de surpresa e surpreso com a actividade frenética com que deparava, o futuro dono, um homem ainda novo de atitude e sorriso benevolamente contidos que surgia para conferir a altura dos degraus da escadaria para o primeiro andar - a que iria substituir o revestimento por madeira norueguesa - ou, acompanhado de um carpinteiro, para estudar as características das tábuas de madeira exótica, escondidas sob o verniz das portas dos quartos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "O Sr. Sequeira importa-se que descole uma ponta da alcatifa num dos degraus?", pedia delicadamente, como se fosse a pele de Artur que tivesse de arrancar e não uma alcatifa a esboroar-se por décadas de uso e anos de desuso.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Descole à vontade, faça como já estivesse em sua casa", respondeu com uma ponta de graça e desculpando-se pela retirada, pois o livreiro, que já devia ter acabado de farejar a estante da sala, reclamava a sua presença. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> O homem dos livros pigarreia, diz que não está interessado em livros recentes ou de dimensões muito grandes e confessa estar particularmente orientado para volumes encadernados. Face à mal disfarçada surpresa do interlocutor, informou:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Sei no que deverá estar a pensar, mas, vou-lhe ser franco, é como o mercado está: já ninguém tem casa para calhamaços ou para andar a levá-los de casa em casa quando se muda. Hoje em dia, uma pessoa tanto pode estar aqui como, logo depois, ir morar para o estrangeiro... Este <i>D. Quixote</i>, por exemplo, dois volumes, tamanho quase A3, cinco ou seis quilos de peso... Eu sei que é uma preciosidade de 1929, tradução dos Viscondes de Castilho e Azevedo, gravuras do Doré; mas quem é que tem prateleiras com altura suficiente para arrumar isto, ou uma sala com área bastante para os ter exibidos em cima de uma mesa?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Sim, essa parte compreendo. Mas esse interesse pelos livros encadernados?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Ah, o mistério das encadernações... Pode não acreditar, mas, no outro dia, entrou-me na livraria um cliente a perguntar onde era a secção dos 'livros encadernados'. Disse-lhe que os livros não estavam arrumados por <i>encadernaçã</i>o, mas por autores e assuntos, mas ele nem percebeu! O que queria era forrar estantes, compreende? Até sabia as cores de lombada e o tipo de dourados de que andava à procura... Depois punha-lhes uma luz a incidir não sei como e era um vistaço!"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Antigamente havia uns transformadores de corrente disfarçados atrás de umas lombadas falsas de obras do Shakespeare, cheguei a ver. Mas isso era para ocultar, não para expor..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Constança, a irmã, aproxima-se, pede licença e, apontando um caixote no chão do hall, pergunta "o que se faz a isto? Estava no arrumo por baixo das escadas."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Lixo", respondeu sem querer saber mais, cerrando os dentes e arfando atrás da máscara. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Mas são os enfeites de Natal, Artur!", reclama ela apontando para uma caixa de papelão de onde despontam fitas douradas e reluzem esferas de vidro colorido.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Eu não tenho onde os meter, já tenho mais de um caixote com enfeites a atravancar-me a garagem", retrucou ele, rude. "Não queres tu ficar com eles...?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Eu?! Num andar? Talvez uma bola ou duas, o menino Jesus ou uma ovelha do presépio, como recordação... Recordas-te quando tu e o pai saíam por aí a buscar musgo para o chão do presépio?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Mas ele encontrava-se rolhado no que se referia a recordações e já lembrava ao homem dos livros que, no andar de cima, esperavam mais três estantes e desaparecia com ele escadas acima, descobrindo, ultrajado, no trajecto, que sobravam dois quadros pendurados na parede: como é que ninguém tinha reparado que ainda ali estavam?!<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Constança", gritou para baixo, "quando o Sr. Serafim chegar dos contentores, pede-lhe se tira isto daqui..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "O quê?", ela aparecera ao fundo das escadas e olhava para cima: estava a ficar um pouco surda e, com esta moda das máscaras, perdia-se metade do que a gente dizia.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Pede ao Sr. Serafim se tira estes quadros da parede..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Está bem. E o que se lhes faz?", ficou a ecoar pelos degraus, pois ele já desaparecera da balaustrada e explicava ao homem dos livros aquela colecção de obras do Júlio Verne, que enchia uma prateleira e era a primeira tradução portuguesa das obras dele, feita na primeira década do século XX. E estava praticamente completa...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Talvez me interesse... Capa dura, encadernações com umas belas cores. Quanto quer você pelo conjunto?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Sei lá; não tenho ideia...; mas cada um deles tem duas ilustrações, um pouco do género das do Doré", acrescentou já algo contagiado pela febre do negociante.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Ao fim de mais uma jornada — as tais cinco da tarde em que o crepúsculo e o cansaço os expulsavam —, ao ligar o alarme e fechar as portas, os três tentavam animar-se, reafirmando que já "se notava qualquer coisa". Uma qualquer coisa que era o inverso do que fora o encher — alegre, premeditado ou espontâneo — da casa; feito, objecto a objecto, ao longo de quatro décadas, ruminava Artur de novo metido dentro do automóvel, devolvido ao sul e dissolvendo-se no trânsito que buscava a saída da cidade e se escapava em direcção à noite escura.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"> ***</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Quando o telemóvel despertou, já ele estava no quarto de banho a fazer a barba. Acordara ainda antes das sete e fora logo correr o oleado da janela, a tomar o pulso ao dia. Estava escuro, chovia, mas já não ventava como na véspera, ao menos isso. Se os tipos encostassem o camião mesmo ao lado da porta principal, pouco espaço, pouco tempo sobraria entre a soleira e o veículo. Mas, apesar disso, tudo quanto era preciso despachar dali para fora iria sofrer atraso. Janeiro não é Junho! Por descargo de consciência, ao ir buscar a bandeja com o pequeno-almoço, perguntara na recepção o que teria de fazer se viesse a precisar de ficar mais uma noite.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Na prática, é só aparecer", disse a senhora baixinha que substituíra a Daniela. "Ou, se puder, dê uma telefonadela logo que saiba se vai precisar ou não... Estamos longe de ter a lotação esgotada."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> A derradeira sessão, a que esvaziara <i>mesmo</i> a casa e a deixou só paredes e sombras, dividira-se por duas parcelas e arrastou-se por dois dias: no primeiro, a associação benemérita que iria levar consigo os móveis e objectos sobrantes escolheria e carregaria o que lhe poderia render ou servir para alguma coisa, e o dia subsequente seria, então, gasto a recolher o que consideravam inútil, os monos imprestáveis, e esse tempo e transporte remanescentes deveriam ser pagos pelo dono da casa. Para se fazer perceber melhor, o homem da Associação explicava que havia gente que os chamava a um quinto-andar, sem elevador, só para se livrar de trastes, como se eles fossem "lixeiros ou o carago!". Tinha lógica, nem tudo, mesmo o dado, pode ser grátis. No caso da casa dos pais, havia um frigorífico quase podre, uma arca congeladora, roída pela ferrugem, que pesava toneladas e jazia na cave; camas e armários que só conseguiriam atravessar portas desmontados. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Ao menos, aqui, vocês não vão precisar de andar a subir e descer cinco andares, por entres escadas estreitas: a escadaria é a que você vê e há portas que cheguem para fazer sair tudo à larga..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Mas, apesar das facilidades invocadas, o homem da associação benemérita identificava escolhos à vista:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Estes três, vão ter de sair daqui à machadada", apontava num dedo rápido.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "À machadada, como?!", sobressaltou-se Artur.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Estava para além da sua compreensão como era possível referir nessa linguagem de lenhador os dois grandes móveis-estante da sala-de-estar, o louceiro da sala-de-jantar. Um desses armários, aquele onde estivera encastrada a TV, concentrara, concorrendo com a lareira, todos os olhares presentes na sala durante dezenas de anos; o outro os livros mais nobres e, talvez, os mais encadernados da casa, pois a maior parte deles viera já de casa dos avós, de épocas em que se revestiam com capas duras os livros brochados. Quanto ao louceiro, expusera atrás da suas portas de vidro porcelanas, cristais, tudo quanto havia de mais comemorativo, frágil, colorido e tilintante. Ouvia ainda a voz da mãe, agora mais ecoante na sala quase vazia, advertindo os filhos e os netos, advertindo cada nova empregada, dos cuidados a ter quando se rodava a chave dourada de cada uma daquelas portas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Uma <i>flute </i>de cada vez... Tiram-se as taças uma a uma, nunca aos pares ou à molhada!"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Mas o tipo da Associação - e aquele, dos três que tinham aparecido, era o que decidia, era, definitivamente, o interlocutor - alinhava por um ponto de sintonia completamente diverso. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Vão ter de sair à machadada: feitos em tábuas! Quem é que você acha que vai querer isto?", perguntava, irado só de imaginar o trabalho futuro, apontando o imenso móvel da TV, que fora concebido e construído para ocupar precisamente todos aqueles metros entre o chão e o tecto, entre a lareira e as portas-janelas que davam para o terraço de tijoleira.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "O que é que você acha que se pode fazer com um mono deste tamanho?", continuava ele, explicando-se: "Quem é que, hoje, tem casa para isto? Nem dado! Vai directo para o ecoponto e, antes disso, vamo-nos ver gregos para o arrancar dali!"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Mas nenhum daqueles três era grego: o que o exortava - o mentor, o líder da equipa - era português e afeiçoado à entoação de uma rixa de rua; um dos outros era um ucraniano que só se exprimia, e apenas para si próprio, monologando na língua materna e o terceiro, um brasileiro de um subtipo tímido, só abria a boca se lhe dirigissem a palavra. Unia-os o serem ex-toxicodependentes, as normas da Associação e o trabalharem como cães, sem parar nem pestanejar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Você é que sabe...", ouviu-se dizer.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Eu é que sei, não; quem me dera não saber! Mas depois chegamos ao ecoponto municipal e os gajos não nos deixam descarregar a carga se não estiver legal, como eles acham que deve estar..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Bem, mas escusamos de estar a perder tempo a discutir isso agora. Isso será só amanhã, certo?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Sim, mas é só para que fique a saber com o que conta. Hoje levamos o que nos interessa e amanhã o que não nos interessa, e isso é por sua conta."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "O Artur, amanhã, não devia assistir a isto", sugeria a Evelina, que ouvira a conversa e, após regatear um pouco (já tratara de assuntos similares com empresas semelhantes), desistira também de elencar soluções alternativas. O seu aparte piedoso era o que se poderia considerar, pensou, um conselho imprestável: atento, bem-intencionado, mas irrealizável. Como dizer a um morto que não deve assistir à sua própria autópsia!?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Que horas tem?", perguntara em resposta, "é que fiquei de telefonar para o hotel se precisasse de ficar mais um dia..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Jantou outra vez massa com carne picada, mas variou na sopa e pediu creme de cenoura. De costas para a TV, ouviu o telejornal enquanto comia. Pelo que diziam, haveria negociatas em torno das vacinas, quer a nível internacional quer a nível caseiro: as farmacêuticas produtoras vendiam primeiro a quem pagava mais e não cumpriam encomendas assumidas e, por cá, havia uma fila de presidentes de junta, de câmara, de dirigentes da segurança social e de outros inúteis a fazer-se picar antes de quem é suposto. Era a tal Humanidade aprimorada que a pandemia iria incubar e revelar, como vaticinavam certos profetas dos afectos. Ventou e choveu toda a noite e com tal violência que se levantou para ir espreitar pelo ondulado do espesso oleado que cobria a janela. Lá fora tudo era negro e o automóvel parecia uma barra de sabão antracite, ameaçando dissolver-se sob as bátegas de água. É como se estivessem sobranceiros ao mar e o mau tempo chegasse temperado pela imensidão raivosa do oceano. Mas não, como lhe tinham dado o mesmo quarto, continuava a conseguir vislumbrar o rectângulo, a custo distinguível na noite, da Faculdade de Medicina Dentária. Voltou para a cama e deu de enumerar o que restava sair da casa e já não era assim tanto; achou que iria precisar de algumas ovelhas suplementares para atingir o sono. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"> ***</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> O último dia, uma quinta-feira, começou à hora do costume. Nesse dia, como já acontecera na véspera, estivera sem a companhia ou o auxílio da irmã e do Sr. Serafim, ambos aferrolhados em casa com Covid19, tal como o cunhado, marido de Constança, e a D. Ana Marília, mulher do Sr. Serafim, a tal que era empregada da sobrinha, veja-se o rosário de contactos! Já vogavam naquela fase da pandemia em que ninguém fazia a mínima ideia de quem pegara a doença a quem, e ele próprio deixara de estar seguro do seu estado viral! Para já, sentia-se normal, mas ter a certeza... <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Você tem é de ter cuidado!", dissera o cardiologista, a quem telefonara a saber a opinião sobre o empreendimento, "nada de se meter em esforços isométricos. E, como vai estar com mais gente no mesmo espaço, veja se não se contagia: não o aconselho a ir parar aos cuidados intensivos numa altura destas, aliás em altura nenhuma!"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Era o que habitualmente resultava de pedir orientação aos médicos: do ponto de vista prático ficava-se na mesma e vinha-se sempre um pouco mais ansioso.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSknbsGjD6jFlLgg8QkgBRsZuLSAYaI2pd2RJAkNJtziMmQyOFsHAPFq0raWqXQzP8a3sLDKiWv2c6OSflhroaKjavx3lTy0uYBoij6dZk_J7DVYBluDC70epkoAP9RGxEUBKSLe7lTir_9dF2HrQ3vFGYzMJlykf7L-FGzRC68pTvZI4MaWjNEimh4w/s1600/24122008(002).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSknbsGjD6jFlLgg8QkgBRsZuLSAYaI2pd2RJAkNJtziMmQyOFsHAPFq0raWqXQzP8a3sLDKiWv2c6OSflhroaKjavx3lTy0uYBoij6dZk_J7DVYBluDC70epkoAP9RGxEUBKSLe7lTir_9dF2HrQ3vFGYzMJlykf7L-FGzRC68pTvZI4MaWjNEimh4w/s320/24122008(002).jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: verdana;">Como companhia, para além dos três carrejões da Associação, voltara a aparecer a Evelina, uma amiga que levara alguns móveis e reposteiros para si, alguns livros, alguma roupa, e que acabara por arregaçar as mangas e ajudar onde pôde, como se fizesse parte daquele filme onde apenas entrara para o último capítulo e quase por acaso. O que é o destino, e é claro que o destino fez de tudo para que esse derradeiro dia amanhecesse com o céu a destilar chuva e a humidade fosse tão intensa fora como dentro de casa, onde até os espelhos dos interruptores brilhavam de água e estes escorregavam sob os dedos ao serem premidos.<o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Pela hora do almoço, a casa estava praticamente esvaziada: restava, no andar de cima, os ferros de uma cama por desenculatrar; um armário, na cave, para desirmanar; uns sofás e umas cadeiras empilhadas pela sala-de-estar; para além de uns caixotes no hall da entrada. Mas era hora de almoço: os homens tinham de o ir fazer, obrigatoriamente, à cantina da Associação, e Evelina, que não morava longe, ficara de ir preparar o almoço à mãe.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Onde vai almoçar, Artur?", perguntara, "vai ao seu hotel?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Não, já fiz o <i>check-out</i>, já não dá; fico-me por aqui..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Eu gostava de o poder convidar", respondeu ela prevendo o destino imediato do companheiro. É que tudo, fora daquelas paredes, estava interdito pelo confinamento e não havia restaurante, café ou seja o que for onde se pudesse entrar, sentar, ir.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Não se aflija, fico muito bem; trouxe umas bolachas e tenho uma garrafa de água mineral quase cheia."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Solidária, ela desencantou uma pera e uma banana na carteira antes de arrancar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Estou aqui por volta das três", despediu-se. Era a hora a que os outros três tinham combinado regressar para terminar, de vez, o serviço. E com a saída dela entrara o silêncio.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Após lavar a pera na banca vazia da cozinha, Artur levou o farnel para o peitoril da lareira e arrastou a antiga poltrona do pai para o meio da espaçosa sala-de-estar, para mais próximo da luz frouxa que chegava do exterior. Dali a escassas horas aquela poltrona, de morno veludo vermelho, iria ser exilada para sempre, designada aos adereços de um teatro, fazendo companhia à roupa que sobrara pendurada no guarda-vestidos do quarto dos pais. Fim reconfortante, apesar de tudo, quando a alternativa era o lixo ou os contentores da benemerência. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Darão uns belos trajes de época", ajuizava Evelina.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Sentou-se no cadeirão, deixou o olhar vaguear pela sala nua, trincou a pera, com casca e tudo: já não restava um prato, uma faca, naquela casa, e, como guardanapo, sobrara um rolo de papel higiénico que passara a manhã a desdobrar para desembaciar os óculos. Lá fora, a chuva continuava a cair e, como conservava as portas-janelas da sala abertas, o som chegava-lhe claro, monótono, aqui e ali travado na queda pelas folhas das plantas do jardim. Consultou o visor do telemóvel: era uma e um quarto, teria, mais ou menos, uma hora para estar sozinho. Por volta das duas e meia iria aparecer Vasco, o filho de Constança, para recolher uns pacotes para a mãe, emparedada em casa pela quarentena.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEintkbyU39nIVadVsG1tVbhkgy65oBKRIXbtfVs4SNBPuaavb_NRMSdvmlYY4WEbGSC4Cxjl_-_acVUa5yXdruRm3PUYbZyei8nmY6UisJ1vVJmEjOZEP2GfyUGovVzQQXfkCU6sYEFgw7UGw-QnjHOJaLKhqRTUh7SyO-i-_d5WD5eBCZ0vKBr9F6rGg/s1277/Sofa%CC%81%20com%20cortinados-renascimento.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="824" data-original-width="1277" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEintkbyU39nIVadVsG1tVbhkgy65oBKRIXbtfVs4SNBPuaavb_NRMSdvmlYY4WEbGSC4Cxjl_-_acVUa5yXdruRm3PUYbZyei8nmY6UisJ1vVJmEjOZEP2GfyUGovVzQQXfkCU6sYEFgw7UGw-QnjHOJaLKhqRTUh7SyO-i-_d5WD5eBCZ0vKBr9F6rGg/w400-h258/Sofa%CC%81%20com%20cortinados-renascimento.png" width="400" /></a></span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Fora por aí, entre o cascabulho da pera e o puxar pelas abas da banana, que lhe chegou o zumbir da campainha. Soube, tão logo, que o som era proveniente de uma campainha interior, pois as das portas exteriores estavam avariadas e inactivas há séculos; já ninguém que chegasse as pressionava, sequer, por erro ou esquecimento. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Acontecia que, em várias divisões da casa e em todos os quartos de dormir do andar superior, existia à cabeceira da cama - gémeo do usado para acender e apagar a luz principal do quarto - um fio longo, terminando-se por um interruptor de campainha, um manípulo de baquelite oblongo a que se chamava, precisamente, 'a pera'. Em baixo, numa das paredes da cozinha, um pequeno painel com números resumia a informação sobre quem chamava: a cada divisão correspondia um algarismo e, quando a pera respectiva era pressionada, uma pestana com esse algarismo descaía e tornava visível a origem da chamada. Como o zumbido, vindo da cozinha, continuasse, Artur levantou-se e foi verificar. Sem grande surpresa, constatou que o algarismo cuja ficha caíra era o correspondente ao quarto dos pais. Carregou no botão, existente sob o painel, que anulava os toques e fazia regressar os algarismos à posição inicial, de espera. Nada sucedeu, o número 6 continuou visível, vibrando levemente.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Subiu as escadas, dirigiu-se ao quarto. Como nos outros, os fios da luz e das campainhas jaziam agora ao longo do soalho, como tripas abandonadas e inúteis. Acocorou-se e premiu o interruptor da pera: o zumbido cessou. Olhou o quarto, vazio e silencioso, e voltou à sala e à banana. Lá fora, a chuva acalmara um pouco, a luz aproveitava para tentar atravessar os vidros embaciados, mas o interior da sala continuava sombrio, a lareira assemelhava-se a um enorme estaleiro abandonado e ao lado, na parede, negrejava uma imensa cicatriz rectangular no local onde o móvel da TV fora arrancado. Acomodou-se no cadeirão vermelho. Seria a última vez que ali estaria e esse <i>ali</i>, onde ainda estava, já não era bem fosse o que fosse, embora ainda fosse alguma coisa...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> O zunido fez-se ouvir de novo na cozinha. Levantou-se e foi verificar. Era a mesma coisa de há pouco e o botão de anulação da chamada, sob o painel, voltou a não funcionar. Voltou a subir as escadas, voltou a agachar-se no interior do quadrado onde, outrora, estivera a cama dos pais. Carregou no interruptor da pera, mas, desta vez, não resultou: o zumbido continuou a chegar-lhe do andar de baixo. Desatarraxou as duas metades de baquelite, reconstruiu a pera, voltou a accionar o interruptor. Nada. Desistiu, desceu as escadas e, após ficar um pouco na cozinha, a olhar a pequena placa esmaltada onde o 6 zumbia, regressou à sala. O som ficou, em fundo, a balir, um balido eléctrico, enrouquecido, até que se terá cansado e extinguiu-se. Não voltou a acontecer.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Do cadeirão, pelas portas-janelas, viu chegar o sobrinho, pontual, aferrolhando uma máscara cirúrgica sobre a outra, uma bico-de-pato. Viu o seu olhar deter-se sobre um dos quadros que tardara a ser retirado da parede das escadas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Vais levar aquele, tio?", apontou.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Não, não, já não tenho mais paredes em casa!"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Importas-te que o leve? Não é por nada, nem sequer gosto muito da pintura. Mas quando era pequeno e dormia cá, em casa dos avós, se me levantava durante a noite e vinha espreitar às escadas, a tentar perceber os barulhos no andar de baixo, era a primeira coisa que via."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Leva, leva. Eu vou ajudar-te a meter as coisas da tua mãe no carro..." <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Às três chegaram os restantes, em primeiro os homens da Associação. Achara-os agora mais cordatos, o mentor já não latia resmungos com a mesma intensidade, o ucraniano proclamava piadas tímidas sobre os parafusos que restavam pelo chão e o brasileiro, um tipo dos seus quarenta anos, considerava, mirando em volta, durante a pausa antes do recomeço, que era uma bela casa; apreciava a extensão das janelas, aquela parede quase coberta por vidro que dava continuidade entre a sala-de-estar e a de jantar; a profusão de plantas no exterior.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "O senhor passou aqui a sua infância?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "A infância e a juventude; saí daqui para ir trabalhar..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Deve ter sido bom de morar...", alvitrou o brasileiro.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Sim, sim; imagine isto num dia de sol..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Até hoje...", contentava-se ele.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Depois chegara Evelina, com o ar apressado com que sempre chega a qualquer lugar; um ar decidido, preparado para resolver, orientar, dar instruções. Da parte de tarde, os homens da Associação iriam ficar por sua conta, tinha-os subcontratado para lhe irem levar as coisas - das que agora lhe pertenciam - a um outro destino. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Mas para que quer ela tantas cadeiras?", perguntava o carrejão mentor, apontando a fiada empilhada à entrada da sala.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "É que ela tem um teatro", explicou Artur "e num teatro gastam muitas cadeiras..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Ele encolheu os ombros, suspirou.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Já mal temos espaço no camião, e ainda vamos ter de enfiar lá isto! E o sofá vermelho, também vai?"<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Também."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> No final, despediram-se dele com cotoveladas amistosas, um deles de punho contra punho. Saltaram para a cabina do camião, ele fora ajudá-los na manobra de sair o portão e entrar na estrada.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Não precisa mais de mim aqui, Artur?", quis saber Evelina, "é que fiquei de ir à frente, apontar-lhes o caminho."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Não; vá, vá. Obrigado por tudo. Eu também só vou descer as persianas, ligar o alarme, e pôr-me a andar..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Hoje ainda vai chegar a casa a horas de jantar."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> "Parece que sim..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> Antes de puxar a porta contra si, olhou para dentro. Da posição onde estava, e com a casa assim vazia, conseguia ver toda a extensão da casa, de uma parede à outra, uma perspectiva que não recordava ter tido antes. Havia a porta da entrada, em cuja soleira estava, a seguir a porta aberta do vestíbulo, depois o hall, depois a grande porta envidraçada, corrida para trás, que dava acesso à sala de estar e, mais longe, na parede ao fundo, deixavam-se vislumbrar os estores descidos das porta-janelas, por onde se insinuava um fio ténue de luminosidade exterior. Meteu a chave na fechadura, olhou outra vez o interior, e fechou a porta. Lá dentro, o alarme iniciou os pios intermitentes de que fora activado. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: left;"><span style="font-family: verdana;"> </span><span style="font-family: verdana; text-align: right;">(Março 2021)</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: verdana;"> </span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: verdana;"> </span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"><b> </b><span style="font-size: x-small;">© Fotografias de cima para baixo: 1) Vera e Elisa Santos, junho 2022; 2) pedro serrano, 2011; 3) Elisa Santos, 2021.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana;"> </span></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-91941024741520001782022-05-06T14:35:00.004+01:002022-06-22T16:05:52.421+01:00ILHA COM VISTA PARA O MAR<p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd-HLmabd24qugaz7xuDCpECQhqFd3tnd0Jh4uqCbGaUsDnfoLkYSb6VmycFmBxSIgFfqSkU_XwmSykxdySq9mgt9Ss5u87mIHLuDIthgLNplP0wcYL0875I9FdfimOwu9F7yeVsM9X4Q69D38QI3Ua2OS5cl2XsAieFiHJZUkMR30AljcoqFCZgY61g/s736/Capa%20ilha%20vista%20para%20o%20mar.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="736" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd-HLmabd24qugaz7xuDCpECQhqFd3tnd0Jh4uqCbGaUsDnfoLkYSb6VmycFmBxSIgFfqSkU_XwmSykxdySq9mgt9Ss5u87mIHLuDIthgLNplP0wcYL0875I9FdfimOwu9F7yeVsM9X4Q69D38QI3Ua2OS5cl2XsAieFiHJZUkMR30AljcoqFCZgY61g/w270-h400/Capa%20ilha%20vista%20para%20o%20mar.jpg" width="270" /></a></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Entre Fevereiro e Outubro de 2018 escrevi um livro a que chamei <i>Ilha Com Vista Para o Mar</i> e que, resumidamente exposto, conta a minha experiência como médico na segunda ilha mais pequena dos Açores: a Graciosa, uma migalha de pedra com dez quilómetros de comprimento por seis de largura, perdida no meio do oceano Atlântico e fazendo parte do Grupo Central de ilhas do arquipélago dos Açores.</span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Nesses dias de 1979 e 1980, a ilha não possuía nem porto de mar nem aeroporto, pelo que o único modo de ali chegar e dali partir era o helicóptero, usando um serviço que a Força Aérea assegurava. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Por lá, entre os 25 e os 26 anos de idade, passei um ano, desempenhando funções clínicas em todas as estruturas de saúde da ilha, maioritariamente no seu hospital, mas também fazendo consultas em freguesias periféricas e assegurando uma urgência de 24 horas dia sim dia não.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Escrever este livro em 2018, baseado em acontecimentos que tinham ocorrido quase quarenta anos antes, sem apoio de um diário ou de notas soltas tomadas em algum caderno, foi um grande desafio para a memória. Mas, como já aprendera de outras situações, a memória tem recursos inesperados e quando orientamos a atenção interior para determinado tema ou período da nossa vida, muito lentamente no início, começam a desprender-se pedaços inteiros dos fundos da mente, que ali estavam soterrados sob outras camadas posteriores de acontecimentos, pedaços que vêm à tona da consciência e que, nesse degelo, vão soltando nos dias subsequentes outros pequenos fragmentos: detalhes, fisionomias, tiques, frases ditas que nunca mais tínhamos relembrado, até fragmentos de diálogos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Esse processo permitiu-me reconstruir o que foi esse meu ano insular, olhado pelos olhos da idade que então tinha, mas perspectivado na escrita pela lente dos anos que entretanto decorreram, da síntese que a passagem do tempo permitiu.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Curiosamente, o livro viria a ganhar um prémio na categoria <i>Ficção</i> (Prémio Fialho de Almeida, 2019), o que bastante me surpreendeu, pois tinha-o candidatado nesse concurso na categoria "ensaio", que era uma das duas categorias possíveis e que achei mais adequada tendo em conta o tipo de narrativa. Mas o Júri entendeu de outro modo e penso que consigo perceber o seu raciocínio: a narrativa é formatada como uma história plena de acção e de diálogos vivos, com alguma análise psicológica de personagens e a voz interior - conhecida por <i>corrente de pensamento</i> - à mistura e, como tal, bem poderia passar por ser uma novela, embora, na realidade, seja mais uma crónica. Aliás, por muito real que seja o que é narrado, essa narrativa surgirá sempre aos olhos do leitor como uma história que bem podia ter sucedido ou não.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mas, sim, tudo o que conto sucedeu e somente procedi à concentração dramática dos eventos, tomei algumas liberdades em relação à manipulação do tempo cronológico e alterei alguns nomes, para que certas pessoas, algumas já mortas outras a quem não me refiro com meiguice, não fossem ou não se sentissem demasiado identificadas. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">O livro tem 217 páginas e está, desde o Dia Mundial do Livro de 2022, à venda numa livraria perto de si. De qualquer maneira, se o quiser comprar sem sair de casa e usando os serviços da editora (Gradiva), basta-lhe carregar no <i>link </i>fornecido a seguir:</span><b><span style="color: #2b00fe;"><a href="https://www.gradiva.pt/catalogo/55019/ilha-com-vista-para-o-mar">ilha-com-vista-para-o-mar</a></span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana;">Quem estiver interessado, poderá também ver uma entrevista sobre o livro, feita pela Gradiva, carregando neste link: </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><a href="https://www.youtube.com/watch?v=od0SXTETi1c"><b><span style="color: #2b00fe; font-size: medium;">https://www.youtube.com/watch?v=od0SXTETi1c</span></b></a></p><a href="https://www.gradiva.pt/media/5196/9789897851278.jpg?anchor=center&mode=crop&width=500&upscale=false&rnd=132944117730000000"></a><a href="https://www.gradiva.pt/media/5196/9789897851278.jpg?anchor=center&mode=crop&width=500&upscale=false&rnd=132944117730000000"></a><a href="https://www.gradiva.pt/media/5196/9789897851278.jpg?anchor=center&mode=crop&width=500&upscale=false&rnd=132944117730000000"></a>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-88398004467836084672022-04-29T15:25:00.005+01:002022-04-29T18:52:47.822+01:00GUTERRES E AS MATRIOSKAS<p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRckO9SWlY_uZMci92S7L5KaqDoa6Skub5D09HLrZkgx5ShGXB3tMr-zo0DijzeROdhfrj3nB5QYaJHXb66Ly_fFYmms0MKl1l0iWFyBs_UFg2GpeLPxcQh9-kAcnvX3pGqf765tTDnim0tyZb_VfnKDlTe1vEbQkoBqoy4TIJCb-92Zq2G9paeke03g/s318/Unknown.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="159" data-original-width="318" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRckO9SWlY_uZMci92S7L5KaqDoa6Skub5D09HLrZkgx5ShGXB3tMr-zo0DijzeROdhfrj3nB5QYaJHXb66Ly_fFYmms0MKl1l0iWFyBs_UFg2GpeLPxcQh9-kAcnvX3pGqf765tTDnim0tyZb_VfnKDlTe1vEbQkoBqoy4TIJCb-92Zq2G9paeke03g/w640-h317/Unknown.jpeg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Vinte e quatro horas após ter sido recebido com sobranceira indiferença no Kremlin, eis o secretário-geral da ONU passeando-se pela baixa de Kiev de mãos atrás da costas como se flanasse no Chiado, detendo-se aqui e ali para observar um aspecto pitoresco e causando o espanto entre os guarda-costas e a comitiva.</span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Depois, mal entrado na sala do encontro com Zelenskii, Guterres abriu o saco das emoções e das boas intenções, vibrou com as desgraças da Ucrânia, conseguiu imaginar para as câmaras o que seria se a sua própria família levasse com um morteiro pela cabeça abaixo, e apresentou enxurradas de inferências teóricas, uma das quais sintetizava que (tal como acontece com as bonecas russas) se estava perante uma crise dentro de uma outra crise, sendo a crise mais de dentro o que se passa no interior do estaleiro em Mariopul e a crise mais de fora a invasão russa da Ucrânia. Satisfeito por ter conseguido fatiar o bolo, Guterres prometeu que, para já, se iria concentrar totalmente na primeira, sem, é claro, esquecer a segunda.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Entretanto, não querendo ficar de fora do encontro de Kiev, os russos, mal terminara a conferência, fizeram-se anunciar despejando dois mísseis sobre Kiev, explodindo o que não foi interceptado pelas baterias antiaéreas a escassa distância do local onde o secretário-geral da ONU se afadigava. Estamos falados no que concerne ao que Moscovo toma em atenção a ONU e quejandos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Visto tudo isto, não será pois totalmente descabido que Guterres, que tem um fraco pelos corações ao alto e as mãos postas, comece as preces pelo milhar e meio de pessoas que se encontram no interior do estaleiro de Mariopul. Putin disse tudo quanto tinha a dizer sobre o assunto há semanas, quando afirmou que, ali, não entrará nem sairá uma mosca. É assim, como insectos, que considera quem lá está, cercado... </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">O que ele gostaria mesmo era conseguir agarrar, ainda vivos, os combatentes do estaleiro, para os fazer desfilar na parada de 9 de Maio, em Moscovo, porventura aplicando-lhes um laxante umas horas antes, para que se cagassem de medo durante o desfile, um detalhe que os antigos soviéticos não descuravam quando se tratava de exibir prisioneiros. Mas afigurando-se isso difícil no actual figurino, Putin optará por deixá-los às voltas no espeto, empatando Guterres e os corredores humanitários e esperando que quem resta nos subterrâneos vá estourando de fome, de doença ou ferimentos, de</span></div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1oA4otfklgkPOrBLqJkdb_geq09O9VES0wmqVKT2u0oaA6_Q4x75l4qA82fpPPuTUy4QyBJGRPJvwLtp7qjMFyz3xGLUeRgfiwyOWLO62oGKIxOBFvYxCfo_TBpZx4gWi_s-PSml0TDbFfDp_msZMxayFEiGlSCLP9FoW6cdSiUp2AJSg6o5pJRV3vA/s300/images.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1oA4otfklgkPOrBLqJkdb_geq09O9VES0wmqVKT2u0oaA6_Q4x75l4qA82fpPPuTUy4QyBJGRPJvwLtp7qjMFyz3xGLUeRgfiwyOWLO62oGKIxOBFvYxCfo_TBpZx4gWi_s-PSml0TDbFfDp_msZMxayFEiGlSCLP9FoW6cdSiUp2AJSg6o5pJRV3vA/w400-h224/images.jpeg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">angústia e de medo. Afinal quem ali está, à mercê, são precisamente os mais icónicos "nazis ucranianos", os que é forçoso desnazificar, mais os respectivos comparsas: família, vizinhos, amizades, alguns velhos, nada que aqueça ou arrefeça. São pouco mais que poucos, se se fizer pesar a glória do Império no outro prato da balança. Que estourem! É para o lado que o assassino industrial de Moscovo dorme melhor. </div><o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span><span face="Calibri, sans-serif"><o:p></o:p></span></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-8128538113922406222022-04-27T15:43:00.005+01:002022-04-27T15:48:45.986+01:00DESTAQUES DA SEMANA: Guterres vai ao Kremlin/ A Justiça vai à merda<p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; font-weight: bold; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEWQz-PbwgsoSZJtI8y-4Rzj16B6vfSmaa3kG3pK_X82-W0mKG2_YYciDWNu1gWIKMLRrOavK2r4ZUYTgZV7nLXcPUTdL5iBHAEgiJJXdVrKlMwRAg3xdP7LH_Pn_4wSJKABrB1pDCUeWD1_7iBgt4UYgixYj-qw9RvL_amAKMs5OOili1H2G6MHG4Jw/s798/image.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="798" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEWQz-PbwgsoSZJtI8y-4Rzj16B6vfSmaa3kG3pK_X82-W0mKG2_YYciDWNu1gWIKMLRrOavK2r4ZUYTgZV7nLXcPUTdL5iBHAEgiJJXdVrKlMwRAg3xdP7LH_Pn_4wSJKABrB1pDCUeWD1_7iBgt4UYgixYj-qw9RvL_amAKMs5OOili1H2G6MHG4Jw/w400-h225/image.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><b>1.</b> Após uma gestação elefantina, o secretário-geral da ONU decidiu-se ir a Moscovo, ralhar com Putin. Adornado no seu canto da mesa, Guterres não se cansou de falar e expor razões, dando sustento ao cognome de Picareta Falante. No âmbito da linguagem gestual, mais parecendo um enviado da Santa Sé, o secretário-geral erguia continuamente as palmas das mão em prece a Vladimir, tal um S. António a pregar às chinchilas. </span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Por seu lado, a seis metros, na outra cabeceira da mesa, Putin ouvia a cegarrega com o seu ar indiferente e encapotadamente zombeteiro, enquanto com a ponta dos dedos ia debicando ciscos no tampo da mesa, como se estivesse a aproveitar o tempo para a deixar mais limpa e ainda mais branca. Quando lhe chegou a vez, explicou a Guterres a velha teoria que, por cá, tão bem prega o PCP: foi a Ucrânia que, em 2014, começou tudo isto, que não há invasão nenhuma, nem massacres nem atropelos de direitos humanos, a não ser da parte dos ucranianos, e que o melhor que a ONU poderia fazer era deixar-se de coisas e reconhecer as repúblicas do Donbass e arredores.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">O mesmo tinha já anteriormente dito à nossa pomba da paz o casca-grossa do Lavrov, ministro dos negócios estrangeiros do Império Russo. Ao sair da sala de reuniões onde tinham decorrido as conversas iniciais, pejada de jornalistas, Guterres, mesureiro como é, executou polidas flexões de pescoço aos presentes. Lavrov deixou-o passar à frente e quando chegou a sua vez de cruzar o limiar da porta arqueou os ombros e expôs os braços à assembleia, como quem diz: "vejam, é isto que temos de aturar."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Pela amostra, verbal e não-verbal, não espero nada de nada de toda esta canseira, e o futuro comportamento dos russos na frente de batalha dirá se não assistimos apenas a um bailinho à moda do Kremlin. </span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrtxd9J2jeqWZgUZDxx7pAq_aIyOZJrKcyTja6xOVRE02zuTfzBjO57mFZKYXbI7releI0kxLrCebfXZQGiYleK7NIIeAMvYN-xp3GnJWXFBIkZUO5H08UX4PQGVIC4MK17Cx5v2_JavJYW8iJukNEcIcMNJQCE0sGxwRL1kB8FV49wqsb_hqawgdnYQ/s419/ng1525644.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="279" data-original-width="419" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrtxd9J2jeqWZgUZDxx7pAq_aIyOZJrKcyTja6xOVRE02zuTfzBjO57mFZKYXbI7releI0kxLrCebfXZQGiYleK7NIIeAMvYN-xp3GnJWXFBIkZUO5H08UX4PQGVIC4MK17Cx5v2_JavJYW8iJukNEcIcMNJQCE0sGxwRL1kB8FV49wqsb_hqawgdnYQ/w400-h265/ng1525644.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">"Dr." João Villas Boas, o amigo de Rendeiro.</span></td></tr></tbody></table><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /><o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><b>2.</b> Por cá, a Justiça continua imparável a não fazer justiça e a desfazer o ínfimo que se vai conseguindo. Recentemente, o Tribunal Administrativo e Fiscal do Porto, num dois em um, anulou a sentença que condenara o psiquiatra João Villas Boas a uma indemnização e à (justa) expulsão da Ordem dos Médicos. Tudo isto teve origem há mais de dez anos atrás, quando o dito tarado violou uma cliente, grávida de oito meses e clinicamente muito deprimida, no conforto do seu consultório (pode rever o que, à época escrevi sobre o assunto, clicando aqui: </span><a href="https://www.semcompromisso.com/2011/05/boquiaberto-ou-do-perigo-de-se-ser.html">BOQUIABERTO (ou do perigo de ser careca</a><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">).</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Pois invocando aquelas minudência jurídicas de prazos prescritos, que são consequência do mau funcionamento dela própria, a justiça portuguesa anulou a despesa do Senhor Doutor e obrigou a Ordem dos Médicos a reintegrar na organização o violador encartado. Exemplar, mas há mais: Qual foi o primeiro grande acto clínico que o encarnado psiquiatra praticou para celebrar vitória e demonstrar a sua reintegração na sociedade? Pois, senhores, foi o de passar um atestado médico a João Rendeiro (o vigarista que, abençoadamente, se encontra sob custódia da justiça sul-africana), no qual atesta, por sua honra, que Rendeiro sofre muito do coração e deve ser acarinhado em ambiente limpo e onde possa fazer ginástica, pois de outro modo o seu coraçãozinho poderá não aguentar aquelas prisões tão escuras... <o:p></o:p></span></p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoIvnIE9og5OwYcxU3fKcH6NKEqsZPQfVYTyJ3ugTcuwT7H7IFJhRtl17ROBR-BQ6YYnwAHUNyA-RW4bKBFPzsjCjLNAGMoQkAIMI388Jlo-hdjGkte-nmmA_JJtnAMY6jHxxO47qKCfMip3hbGrcg8AN9b78jg3_NzZTy9912ip3LUJ9_tTrKrushPg/s960/leitor_607987a34cc7d_joao-rendeiro.png" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="960" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoIvnIE9og5OwYcxU3fKcH6NKEqsZPQfVYTyJ3ugTcuwT7H7IFJhRtl17ROBR-BQ6YYnwAHUNyA-RW4bKBFPzsjCjLNAGMoQkAIMI388Jlo-hdjGkte-nmmA_JJtnAMY6jHxxO47qKCfMip3hbGrcg8AN9b78jg3_NzZTy9912ip3LUJ9_tTrKrushPg/w400-h250/leitor_607987a34cc7d_joao-rendeiro.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Rendeiro na companhia de violadores.</span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;">Pergunta o leitor medianamente comum: mas o homem não é, mesmo que só mais ou menos, psiquiatra? E atreve-se a passar atestados à cardiologista? Sim, é mesmo isso, passa, com a maior das latas. Estão bem um para o outro, dir-se-ia, e a Justiça portuguesa, <span style="text-align: left;">enlameada no contexto, está o costume: uma merda!</span><span style="text-align: left;"> </span><span style="text-align: left;"> </span><span style="text-align: left;"> </span></div></span><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm;"><o:p></o:p></p>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-11066504897291586382022-04-26T18:02:00.004+01:002022-04-26T18:04:11.048+01:00VAI E DIZ<p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg2wsvH2IWu3-djBw9qzq9Gy_FJh7fafOXYk_VVkwtccqdaloNT4MgSvt6PmJeozJ6wONYko_aNRYU078P4S47K2xo4qjhl92rWsWnFkzPd06JZkDEzNaHCnZpKm7Z8P9TfemROG6QowZpnu-AiMCPWMpqqWN_UgBVu8eKvk_uZApCfShIqBFV6vP7iQ/s800/Felice%20Casorati_Donne%20in%20barca%201933.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="396" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg2wsvH2IWu3-djBw9qzq9Gy_FJh7fafOXYk_VVkwtccqdaloNT4MgSvt6PmJeozJ6wONYko_aNRYU078P4S47K2xo4qjhl92rWsWnFkzPd06JZkDEzNaHCnZpKm7Z8P9TfemROG6QowZpnu-AiMCPWMpqqWN_UgBVu8eKvk_uZApCfShIqBFV6vP7iQ/w196-h400/Felice%20Casorati_Donne%20in%20barca%201933.jpg" width="196" /></a></span></div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><div><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></div>As jovens que sem pensar muito nisso</span><div><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Nos deram à luz, são já mortas<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">São já mortas as jovens que <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Nos soltaram à luz sem outro arrimo<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mãe, eis-me cativo neste ilhéu<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Chamando-te sem que chame por ti<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">E agora, que desanimei de o tentar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Sigo a chamar quem daqui avisto<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mas, azafamado em fazer-se ouvir <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Por quem chamo não me escuta<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">De suas ilhas chamam por ti ou por<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Quem te corresponda e lhes responda<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mas há escritos nos vidros das janelas</span><span face="Calibri, sans-serif"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: right;"><span style="font-family: verdana; font-size: x-small;">Imagem: Donne in Barca, Felice Casorati (1933).</span></p></div>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-34065693964753793842022-04-09T18:20:00.002+01:002022-04-09T18:20:43.578+01:00DESTAQUES DA SEMANA: Vá-se lá entender as louras<p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGj1QzEKRFaHpIVa275YqMiQvcqozHIs_a2T0H7O4MSeEv7fJg3HuYNv8OkrUIkPCXDnZD6lylRCs4J61MyFegFvBE5TiAeOdsPOJn9wl5-sUVgOu7tEkIkGR6gj2x0Wv90V2ydaAy5PZPrG2-SSEDjIlDbCJc8z6KW99LHQdyQZKG0JwrFVC7HEWqsA/s925/russa%20e%20tesoura.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="925" data-original-width="836" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGj1QzEKRFaHpIVa275YqMiQvcqozHIs_a2T0H7O4MSeEv7fJg3HuYNv8OkrUIkPCXDnZD6lylRCs4J61MyFegFvBE5TiAeOdsPOJn9wl5-sUVgOu7tEkIkGR6gj2x0Wv90V2ydaAy5PZPrG2-SSEDjIlDbCJc8z6KW99LHQdyQZKG0JwrFVC7HEWqsA/w361-h400/russa%20e%20tesoura.png" width="361" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Da esquerda para a direita: Chanel, loura e tesoura</span>.</td></tr></tbody></table></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><b>1.</b> Três modelos e <i>influencers </i>russas filmaram-se a destruir carteiras Chanel e, em nome do sacrifício patriótico, divulgaram as eventrações nas redes sociais. Todas tinham acabado de descobrir o fogo pátrio que pulsava nos seus interiores, embora uma delas tenha candidamente confessado que o que a indignara mais fora terem-lhe recusado a venda de uma carteira Chanel no Dubai. A ela!</span></div><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mas, para mim, o mais curioso de tudo isto é que todas essas beldades louras usaram arma branca para perpetrar a profanação dos adereços: basicamente tesouras, geralmente de trazer por casa, embora uma delas fosse tesoura da poda, um utensílio podendo já ser considerado como "arma pesada". A nenhuma lhe apeteceu a ideia, igualmente patriótica, de usar uma kalashnikov, de arremessar a bolsa de um sétimo andar, de a incendiar com gasolina ou gás natural ou, até de descer à rua e engastar a carteira sob as lagartas de um tanque russo, sendo certo que, nos dias que correm, esta última estratégia fosse mais complicada de pôr em prática uma vez que os tanques andam todos a ocidente, nas lamas da Ucrânia.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"><o:p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm;"></p><div style="text-align: justify;"><b style="font-family: verdana; font-size: large;">2.</b><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"> Entretanto, no </span><i style="font-family: verdana; font-size: large;">Público</i><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">, Carmo Afonso, uma das cronistas que o jornal ofereceu a si próprio recentemente, escreve que "Por cada vez que alguém compara o BE e o PCP à extrema-direita morre um passarinho silvestre, seca uma flor campestre". Eu já tinha desconfiado, pela designação geral das crónicas da senhora (</span><i style="font-family: verdana; font-size: large;">Sementes de Alfarroba</i><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">), que dava a Carmo Afonso para um bucolismo sustentável, desta vez até rimável. Fui procurar ao Google qual o eventual significado simbólico da alfarrobeira e das suas sementes. Seria por ter sido usada, no antigo Egipto, na preparação de múmias? Não me parecia... Seria por a farinha de alfarroba ser conhecida pelo "chocolate dos pobres" e a cronista ser tão tão pelos desfavorecidos? Ou será por, prosaicamente, Carmo Afonso ser algarvia, região onde mais abunda este recurso vegetal? Continuei às escuras, mas sempre buscando a luz: talvez que a alfarroba transmita uma ideia de esperança, de futuro, aquela coisa das sementes que germinam, mesmo no solo ingrato; já a Bíblia falava disso. Por mim, prefiro-a à sobremesa, em coligação com o figo e a amêndoa. </span></div><span style="font-family: verdana;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; font-size: large; margin-left: 1em; text-align: justify;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnnZPkLuFzLAavJLvJ4VNZvJ-RPXN6aVBrXr-1UcILV2o08PHQajYjrEpRT5g5-ZuRtMiUI79JMILB0wXI9pZF5X7JMso7NVde7EzJUR9i-hvcd4wWIaGYXSWXpURlFb5CbMHv1cxLBKrehwdfywI5wv266ojm15DD9iiNpkKXgO3O5s3G2QFYhiSdrQ/s1440/Carmo-Afonso.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1440" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnnZPkLuFzLAavJLvJ4VNZvJ-RPXN6aVBrXr-1UcILV2o08PHQajYjrEpRT5g5-ZuRtMiUI79JMILB0wXI9pZF5X7JMso7NVde7EzJUR9i-hvcd4wWIaGYXSWXpURlFb5CbMHv1cxLBKrehwdfywI5wv266ojm15DD9iiNpkKXgO3O5s3G2QFYhiSdrQ/w400-h300/Carmo-Afonso.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">De cima para baixo: Carmo Afonso e mâscara comunitária.</span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: verdana; font-size: medium;">Mas, sobretudo com esta crónica de Afonso de que vos falo, ficou estabelecido para mim que a loura advogada é acérrima defensora do direito ao contraditório, dos pontos de vista complementares e, apesar de o seu coração bater todo à esquerda, concede até que Zelenskii venha falar à Assembleia, desde que se lhe "exija que não seja acompanhado por combatentes de extrema-direita". Aqui, confesso, fiquei confuso com o raciocínio da senhora: Zelenski, sempre que fala a parlamentos ou equivalente, costuma aparecer sozinho e concentra tudo quanto tem a dizer na sua imagem. A quem estaria ela, afinal, a referir-se? Ou seria somente para arredondar a dialética? Por outro lado, imaginando que o presidente ucraniano tencionasse vir falar-nos rodeado de combatentes da extrema-direita, como se iria precaver que o homem não fizesse tal? Enviar-lhe, previamente, um questionário, como fez a Ursula von der Leyen para a entrada da Ucrânia na UE? Uma coisa em que houvesse quadradinhos para ele por uma cruzinha suástica/não suástica? Espero que a cronista do <i>Público</i>, que quando nos estende as mãos é apenas para desvendar ocultas rosas, esclareça todas estas dúvidas, para que gajos politicamente pouco ilustrados (como eu) não corram o risco, mesmo que por trôpega inconsciência, de esborrachar mais um pardal ou pisar uma outra flor de alfarroba.<o:p></o:p></span></p><span style="font-family: verdana; font-size: medium;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: justify;"><tbody><tr><td style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJJp6kSZYNxps02yKW7JZs8DV_IxhifcGxtve5D9sSZ9rUIaWFdY8n-6LMFtH3eVWG1z5_kHQsnpFHJ-0MNboU-bNlNtOGueDVtexKuZ_X15XdLJvPnGSIcjHgCFZ5klaPChSNX-tLke0JWF49Ac_53vY3rNQpRtx7XawECI3sA_CoKWefO0kCFkRk2Q/s1024/Sylvester%20and%20Tweety.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJJp6kSZYNxps02yKW7JZs8DV_IxhifcGxtve5D9sSZ9rUIaWFdY8n-6LMFtH3eVWG1z5_kHQsnpFHJ-0MNboU-bNlNtOGueDVtexKuZ_X15XdLJvPnGSIcjHgCFZ5klaPChSNX-tLke0JWF49Ac_53vY3rNQpRtx7XawECI3sA_CoKWefO0kCFkRk2Q/w400-h300/Sylvester%20and%20Tweety.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Da esquerda para a direita: Silvestre e Piu-Piu.</span></td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;">Antes de me ir, permito-me, em nome da Warner Brothers e da cultura popular, chamar a atenção de Carmo Afonso para um paradoxo - aparentemente insanável e podendo levar até ao aumento da escalada da violência - contido na sua expressão "passarinho silvestre". É que, deste ponto de vista, Silvestre é um gato, o passarinho chama-se Piu-pui e, desde tempos imemoriais, pássaros e gatos não têm sido uma combinação feliz, pelo menos enquanto não lhe mudarem no ADN os cromossomas politicamente incorrectos.</div></span>Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4426984855583942401.post-30120615181688191772022-04-07T00:59:00.003+01:002022-04-07T00:59:22.611+01:00POUCOS MAS BONS!<p> </p><div data-block="true" data-editor="asf0q" data-offset-key="66hs7-0-0"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="66hs7-0-0" style="direction: ltr; position: relative; white-space: pre-wrap;"><span data-offset-key="66hs7-0-0" style="font-family: verdana; font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsOCijpWnS8mfxS8XRlTLud5ZbGKHgKq0Agr4EZgOiAMxLHLwVhEgNHk0eNZX4tEEO3sD8B3V-aeyWEwdZtt_htVGVY2rdSwOC4-Am0TiGAPA0Ut2mFXb32KMrKwdiqpeIaX0yOq6fC9lN-HxZLkL5zZ_Lk_TiG0DX5foKJN_VebvQKZvQfBT6UZIOEw/s299/images.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="299" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsOCijpWnS8mfxS8XRlTLud5ZbGKHgKq0Agr4EZgOiAMxLHLwVhEgNHk0eNZX4tEEO3sD8B3V-aeyWEwdZtt_htVGVY2rdSwOC4-Am0TiGAPA0Ut2mFXb32KMrKwdiqpeIaX0yOq6fC9lN-HxZLkL5zZ_Lk_TiG0DX5foKJN_VebvQKZvQfBT6UZIOEw/w400-h226/images.jpeg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Na corajosa luta contra o colosso russo, uma das poucas armas que vai restando aos ucranianos (sós no processo, pois ninguém anda por lá a morrer por eles) é a palavra, a divulgação internacional da sua tremenda aflição. Parlamento atrás de Parlamento, o presidente ucraniano tem falado para todo o mundo e, quem o ouve, está atento às suas razões, aos anseios do seu país, aos seus pedidos de ajuda.</div></span></div></div><div data-block="true" data-editor="asf0q" data-offset-key="8bb73-0-0"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="8bb73-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><span data-offset-key="8bb73-0-0" style="font-family: verdana; font-size: large;">Chegada a vez a Portugal, fica-se estupefacto ao tomar contacto com a notícia de que meia-dúzia de parlamentares naftalínicos "não acompanham a iniciativa", como metaforicamente o PCP expressa a sua oposição. O PCP que, apertadinho, já caberia num táxi, vem, pela voz da sua líder parlamentar, dizer que não deveria ser permitido a Zelenskii falar à Assembleia, e o primeiro motivo que invoca é rançosamente burocrático: quem está apto a falar no parlamento português são os chefes de estado de visita ao país. Ora o ucraniano não está cá! Anda longe, distraído em ninharias.</span></div></div><div data-block="true" data-editor="asf0q" data-offset-key="4pi1v-0-0"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="4pi1v-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><span data-offset-key="4pi1v-0-0" style="font-family: verdana; font-size: large;">Para além disso, continuam os comunistas, deixar o homem falar aos deputados lusos seria um serviço à escalada da violência, à militarização desenfreada, e os comunistas são todos pela pomba branca com raminho no bico. E, já agora e por omissão, por Putin, por Lavrov e pelos outros todos dos arredores do Kremlin, ao que se vai vendo.</span></div></div><div data-block="true" data-editor="asf0q" data-offset-key="40ei8-0-0"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="40ei8-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><span data-offset-key="40ei8-0-0" style="font-family: verdana; font-size: large;">Na outra órbita desta estranha realidade, a donzela da ONU manifesta-se diariamente "em choque" com os episódios que lhe chegam de Leste. Um ser lacrimoso, é curto para os tempos que correm. </span></div></div><div data-block="true" data-editor="asf0q" data-offset-key="4amvg-0-0"></div><br class="Apple-interchange-newline" />Pedro Serranohttp://www.blogger.com/profile/01850116123177448561noreply@blogger.com0