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Nesses
dias havia um exame final à saída do liceu e, imediatamente depois, outro para
ingresso na Universidade. Os exames de sétimo ano faziam-se às cinco
disciplinas principais e eu chumbei a três delas na primeira época.
Inimaginável que pudesse ultrapassar o falhanço ainda esse ano e a tempo de
entrar em Medicina, ainda por cima quando só se podiam repetir simultaneamente
duas disciplinas; para a terceira era preciso requerer uma autorização especial
a uma qualquer Direcção-geral do Ministério da Educação, seria também necessário
que um liceu nos aceitasse em candidatura autónoma... E repetir a coisa no meu
liceu de sempre (o D. Manuel II, hoje em dia regressado à designação original
de Rodrigues de Freitas) era impensável, entre outros senãos menos
administrativos porque me pegara com a professora de Filosofia durante a prova.
A examinadora era uma solteirona rosnante, de mentalidade disciplinar, e não
conseguira ainda sobrevoar dos enquadramentos da lógica socrática, encarando
toda a filosofia do século dezoito em diante – a que mais me atraía – com
mal-disfarçado desdém. Assim, quando, em plena prova, me ordenou:
“Olha
pela janela e diz-me o que vês...”; eu respondi:
“Vejo
o céu azul e uma árvore...”; e ela contrapôs:
“E
como tens a certeza que é uma árvore?”
“Porque
a estou a ver...”
E
por aí fora, até ao caldo estar completamente entornado; ela numa de silogismos
e eu numa existencial. A coisa acabou mal com ela a chumbar-me e a anunciar que,
se dependesse dela eu nunca terminaria Filosofia naquele liceu ou em liceu do
Porto e arredores. Acresce que naquele liceu, naquele ano, havia duas
professoras de Filosofia escaladas para exames: a outra era irmã dela, uma
solteirona tirada a papiro químico...
De
algum modo, a que desconheço detalhes, o meu pai conseguiu-me o deferimento da
tal autorização para fazer três cadeiras em Setembro e o liceu de Évora
aceitou-me como aluno externo para repetir os exames em falta. Assim, num dia
de calor abrasador do princípio de Setembro, eu, ele e a minha mãe rumámos a
sul. O meu pai voltou para cima logo no final do fim-de-semana, mas a minha mãe
ficou comigo, a fazer-me companhia e a vigiar os meus progressos nos estudos,
que eu não era de total confiança, como já se tinha visto.
Por
energias interiores a que ignoro a génese todo aquele enquadramento quase
monástico me estimulou e passei as três semanas que vivemos em Évora a estudar
como um cão, ainda no outro dia encontrei num armário atacado pelo bolor e pela
melancolia os velhos livros desses tempos: um tratado de Filosofia desirmanado
pelo manuseio; um compêndio de Química sublinhado com esferográficas de cores
diferentes, como se fossem camadas geológicas de repetidas leituras, as margens
repletas de anotações alusivas às leis da termodinâmica e à Tabela Periódica de
Mendeleev.
Fazíamos
as nossas refeições na pensão, mas depois do almoço concediamo-nos um passeio
até ao centro, ao Café Arcada, um estabelecimento enorme e sombrio onde a minha
mãe e eu tomávamos café sob o olhar severo dos outros clientes, pois a minha
mãe – então com 43 anos – era a única mulher no local. As senhoras, na capital
do Alentejo, não frequentavam estabelecimentos públicos nesses dias, estavam
condenadas a espreitar das janelas como se já estivéssemos em Marrocos.
Bem,
aquelas tardes e noites de estudo, sentado na minha secretariazinha estreita da
pensão, cismando – como pausa entre capítulos – as tílias e os ciprestes que
avistava da janela, deram o seu resultado e fiz as três disciplinas sem grande
alarde e magníficas notas, tendo alcançado um 18 a Filosofia, única classificação
de que me lembro por ter sido assim uma espécie de estandarte vitorioso
espetado no cadáver simbólico da solteirona silogística do Porto.
© Fotografias, de cima para baixo: (1) Fotógrafo desconhecido, Évora 1970; (2) foto publicitária da Residencial Policarpo [net]; (3) Pedro Serrano, Évora 2015.
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