20 de Setembro
Afinal ontem
acabámos a dormir num jardim público (não me perguntem qual), explico o porquê da mudança de planos.
Arranjámos um sítio porreiro para ficar, na encosta mais arborizada da
Acrópole, sob um vetusto pinheiro que, generoso, acumulara sob o toucado da
copa uma fofa cama de caruma em nossa intenção. Dispusemos os sacos, abrimos a
lata rectangular de Three Nuns,
tabaco de cachimbo de que comprámos em Londres várias embalagens, e estava eu a
encher o fornilho com a sensação de à vontade de quem se começa a habituar à
vida ao ar livre quando passou um tipo ao nosso lado. A coisa não foi mais do
que isto – enfim, ele desviou a rota para passar perto de nós – nem houve
nenhuma palavra trocada, nada. Mas pareceu-nos haver algo de ‘volta de
reconhecimento’ no modo como ele nos ignorou e as hipóteses que ventilámos
foram suficientes para acharmos o local demasiado isolado e escuro em caso de
sermos surpreendidos na inocência do pleno sono.
Então
recolhemos as nossas coisitas, enrolámos os sacos-cama e descemos por ali
abaixo até ao tal jardim público. O jardim é circundado por uma sebe de buxo
aparado em forma de paralelepípedo e é no espaço deixado entre a face inferior
da sebe e o chão que nos arrumámos, pois ali ninguém nos vê e ouve-se, como uma
canção de embalar, o tranquilizante vai e vem dos automóveis que passam a
escassos metros. Mas dormimos pessimamente: o colchão de terra era pétreo, o
ruído do trânsito constante, e cheirava a merda que tresandava, um cheiro
nauseabundo, próximo, que parecia intensificar-se sem explicação. À luz da
manhã tudo se esclareceu: o local é poiso de gatos e cães como atestavam os
vestígios arqueológicos agarrados ao saco-cama.
Fugimos dali
cedíssimo e, numa disposição de cão, fomos para o flea market de Monastiriki
esperar pelos Joαηηoμ, sentados no chão encostados à porta ondulada que ainda
se encontra corrida. A nossa presença, quando chegaram, já não desperta
sorrisos e não mais somos merecedores de refrescos ou cadeiras, o favor da
batedeira está pago e chegou a hora de ir embora.
Como tivemos
de ir a casa deles buscar as mochilas, lá armazenadas desde a madrugada da
nossa chegada à Grécia, aproveitámos para nos vingarmos com moderação,
trancados na casa de banho onde, à vez, tomámos copiosos banhos de imersão que
nos limparam do corpo e da memória o cheiro a merda que nos perseguia.
Enquanto, enfiado em água espumosa até ao pescoço, o Rui enuncia que está cheio
da Atenas e que devemos prosseguir de imediato eu, acenando cautelosamente por
entre o embaciado do espelho sobre o lavatório, rapo a barba de quatro dias,
aproveitando para delinear os contornos da inovação de um bigode e mosca.
Sempre ambicionei usar bigode e mosca, como a do Frank Zappa, mas em Portugal
não tinha lata para enfrentar os comentários. Do lado de fora da porta,
silencioso e paciente, o Nikolas espera que a gente lhe deixe a casa em paz.
© Fotografias de Pedro Serrano, Grécia 2014.
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